Цитаты на тему «» — страница 36

Есть воспоминания , которые даже время не сотрет.

У него был редкий дар . Он знал свое место в этом мире, находил чудеса в простых вещах. Он жил мгновением, как ребенок, а это редкий дар для мужчины .

Про волнистую рожь при луне
По кудрям ты моим догадайся.
Дорогая, шути, улыбайся,
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.

Разумеется, толмача весьма огорчило, что вам не хочется ходить в школу. Но, посудите сами, кому хочется? Зато потом, когда-нибудь, будет что вспомнить.
И не захочется вспоминать, да вспомнится. Уж поверьте. С прошлым всегда так.

Она-то знала, что когда-нибудь воспоминания о ней померкнут во мне.

Париж никогда не кончается, и воспоминания каждого человека , который жил в нем, отличается от воспоминаний любого другого. Мы всегда возвращались туда, кем бы мы ни были, как бы он ни изменился, независимо от того, насколько трудно или легко было до него добраться. Он всегда того стоит и всегда воздал нам за то, что мы ему приносили.

Как отличить хороший ресторан ? Бокалы для вина в хорошем ресторане больше, чем стаканы для воды.

Время – странная штука. Когда мы ждем родственника, которому делают операцию, оно замедляется настолько, что каждая секунда превращается в минуту, а каждая минута – в час. А если мы находимся на месте пациента, ожидающего операции, время ускоряет темп – стоит досчитать до десяти, и вот оно уже истекло.

Зато он неоднократно повторял, что провёл больше дней своей жизни в ожидании мамы, чем вместе с ней, но что каждая секунда, проведённая в поисках её, а после — в воспоминаниях о ней, стоила вечности.

Когда живешь по своим принципам и мир тебе знаком,
Имеешь то, что имеешь, забыв обо всем другом.
Когда устал, когда нет нового ни в чем и ни в ком,
Вдруг видишь чей-то юный порыв с геройским рывком.
Нападет тоска аж до слез, почему не знаю,
Но есть что-то, чего нельзя не оплакивать, вспоминая.
Свои широкие порывы , от которых все дальше
И сравнивая со своей жизнью происходящей.

Почему это жизнь всё время над нами насмехается? Она настигает нас ещё в нежном возрасте и сеет в нашей детской душе некий образ , или запах , или звук, и оставляет его в нашей памяти. И этот-то момент и был счастьем. Ты понимаешь это потом, когда уже слишком поздно. Ты уже далёк: в тысячах километрах от этого образа, звука, запаха. И нет к ним возврата.

Так в моей душе свершился новый мучительный переворот , в результате которого к власти пришли старые воспоминания – те самые, что два года назад я отбросил, сочтя пошлыми и незначительными. Подобно забытому незаконнорождённому сыну, они внезапно предстали передо мной до неузнаваемости выросшими и возмужавшими. В них не было ни слащавой приторности, в которую мне случалось впадать в период общения с Соноко, ни делового практицизма, с каким позднее я покончил со своим чувством. Они представляли собой абсолютное страдание в беспримесном и незамутненном виде.

— Эх ты, старый, блохастый охотник за воробьями, — сказал я ему, — только ты и умеешь, что выть на луну, да гоняться за зайцами, да яйца воровать, — а не видишь, что я вовсе не хочу уходить от тебя. Разве ты не понимаешь, что мы оба с тобой — заблудившиеся в лесу щенята, а хозяйка — жестокая мачеха, которая хочет нас извести: тебя — вытиранием посуды, а меня — мазью от блох и розовым бантом на хвосте. Почему бы нам не бросить все и не стать навсегда товарищами?

13 лет. Я всегда старательно подвожу глаза . Густо и внушительно. Крашу ногти темно-синим или черным лаком. Мне хочется туда, где жизнь . Самое страшное — не состояться. Прожить свою жизнь кое-как.

Растения не вянут, если их всё время поливать... Так и с воспоминаниями. Если они приятны, их хранишь, если нет — стараешься забыть.

Эти воспоминания — груз, от которого я постепенно избавляюсь, потому что предпочитаю не таскать за собой настолько бесполезные вещи . Но, как и оставленная посреди дороги сумка, бочка какая или ящик, они все равно существуют. Где-то, у кого-то.

J'ai eu le courage de regarder en arrière
Les cadavres de mes jours
Marquent ma route et je les pleure
Les uns pourrissent dans les églises italiennes
Ou bien dans de petits bois de citronniers
Qui fleurissent et fructifient
En même temps et en toute saison
D'autres jours ont pleuré avant de mourir dans des tavernes
Où d'ardents bouquets rouaient
Aux yeux d'une mulâtresse qui inventait la poésie
Et les roses de l'électricité s'ouvrent encore
Dans le jardin de ma mémoire

Родители не всегда знают, что лучше для их ребёнка.

Не помню ничего, не докучайте мне.
Воспоминания ! Как острый нож оне.

Порой мы дышим чистым воздухом из наших снов и воспоминаний.