Цитаты на тему «» — страница 6

Ты будешь жить на свете десять раз,
Десятикратно в детях повторенный,
И вправе будешь в свой последний час
Торжествовать над смертью покоренной.

— Я умер?!!
— Соболезную.

Жизнь хорошая штука... А загробная жизнь лучше!

Моё сердце — не хоспис. В нём есть место только для самых близких и любимых, которых забрали небеса. Бывшие и иже с ними — уходите «умирать» в другое место !

Мёртвые не сразу погружаются во тьму, а какое-то время видят мир как будто через вуаль с мушками или прозрачный платок, потом – как через засиженное мухами стекло, а потом – тьма сгущается, обступает их со всех сторон и больше ничего не происходит, разве что кто-то, сжалившись, почитает им вслух.

Смех – это святая эмоция. Смех убивает драный мир, являя нам взамен мир милый.

— Скалли, ты веришь в загробную жизнь ?
— Узнаю после смерти.

Я была здесь всего мгновение.

— ... Что же это со мной происходит?
— Может это из-за аварии? Люди живут на этом свете, а потом отправляются тот свет . Ты, так сказать, застряла между жизнью и смертью.
— «Этот» свет и «тот»?
— Ага. Тот свет ... Ну, ты сама понимаешь. Загробный мир. Ты стала призраком при жизни .
— Призраком?
— Призрак — это духовная энергия , обретшая форму. Они овладевают людьми и творят беды.

— Мне нужны ответы !
— Ответов нет , Чейз. Никто не знает, что будет после нашей смерти. Поэтому у людей есть вера .

Those who are dead are not dead,
They're just living in my head .

— Что ж, нет покоя проклятым. По крайней мере, она покоится в мире. Вернулась в ящик, из которого и появилась. Я полагаю, мне придётся искать новый источник дохода, чем набивать себе карманы. Никакой премии для старины Энзо в этот раз. Как обычно, мать твою...
— Ты ведь знаешь, как это бывает у ведьм, Энзо. Они заключают сделку с дьяволом и когда умирают, он забирает то, что ему причитается. Тебя засасывает в ад и вечность бросает между разной жуткой хренью, типа там это так принято.
— Зачем ты мне это рассказываешь!? Разве не по этому мы стоим здесь, молимся, чтобы её душа успокоилась с миром!? Тогда какого хрена я торчу здесь, рискуя подхватить простуду, если эти молитвы ничего не значат!?
— Но, ведь, приятно думать , что молитвы хоть чего-то стоят, не правда ли? Ты на ней убийственно нажился. Чёрт, никто не поручится, что ей там не станет одиноко и она не вернётся пощупать тебя за булки.
— Меня!? Пусть лучше в аду остаётся!

Интересно, куда уходят сновидцы? Может быть, после смерти мы попадаем в свои города, которые выстроило наше Бессознательное ? Может быть, там нам предстоит жить дальше? Бродить по улицам, строить дома, зажигать огонь в камине и покачиваться у огня в кресле-качалке? Может быть, мы встречаем там тех, кто ушел до нас, и вместе садимся за стол, чтобы выпить чаю и подождать друзей и близких, которые присоединятся к нам позже?
А может быть, все мы попадём в какое-то общее место , выдуманное коллективным Бессознательным всего человеческого рода? И там обязательно увидимся со всеми предками и со всеми потомками?

Не везет!
Только я не капризен.
Просто тешусь я мыслью удобной -
То, что все удовольствия жизни
Мне достанутся в жизни загробной.

Я была счастлива. Где бы я ни была — я была счастлива. И спокойна. Я знала, что с теми, кто мне дорог, все в порядке. Я знала это. Время — оно ничего не значило. Не было ничего, но я знала, что это все еще я. И мне было тепло . Меня любили. Это было... совершенство . Я не понимаю в теологии или в чем-нибудь таком, но я думаю, что была на небесах. А теперь — нет . Меня вырвали оттуда мои собственные друзья . Здесь все так тяжело, ярко, жестоко. Все, что я чувствую, все, что вокруг меня здесь — это ад. Просто жить здесь, час за часом, зная, что я потеряла...

Люди так много волнуются и переживают по поводу того, что перестанут существовать после смерти. И мало кто хоть на секунду задумывается о том, что не существовал до зачатия. Или вовсе не существовал бы.

Я верю, есть другой мир, ждущий нас, Сиксмит. Лучший мир. Я буду ждать тебя там.

Живые не должны служить целям мертвых, но мертвые, если это возможно, должны служить целям живых.

... когда мы умираем, мы становимся историей. И каждый раз, когда кто-то рассказывает эту историю, мы как будто рядом. С ними. В итоге мы все становимся историями.

Ты в комнату войдёшь, — меня не будет,
Я буду в том, что комната пуста,
Что зов твой — самый добрый, самый нежный,
Останется впервые без ответа:
Заговорит с тобою немота.
Но, как лады поломанной свирели,
Всё пробует рука с надеждой тщетной
Услышать строй навек умолкшей песни, -
Так снова позовёшь ты.
Но в ответ — Молчанье.
Вслух, быть может, вымолвишь: «Проклятье!».
И на это не отвечу.
Заплачешь ты, а я... не подойду.
Впервые... И тогда,
Тогда ты лишь поверишь,
Что нет меня, что нет меня навеки,
что нет меня навеки на земле...