Цитаты на тему «» — страница 58

Под твой атласный башмачок,
Под ноги в шелке, — положу я
Мою восторженность большую,
И дарование, и рок!

Только поэт может передать нюансы человеческих переживаний.

Был известен годами как неизвестный поэт .

Снисходишь ты на лирный лад;
Поэзия тебе любезна,
Приятна, сладостна, полезна,
Как летом вкусный лимонад.

От порога до бога
пусто и одиноко.
Не шумит дорога .
Не горят фонари.
Ребром встала монета.
Моя песенка спета.
Не вышло из меня поэта,
чёрт побери!

За падавшим в речку мячиком,
а может, и не за ним,
я прыгнул с обрыва мальчиком
и выплыл совсем другим.
Да вот же он, неукраденный,
не шедший в распыл, в навар,
не ради забавы даденый.
уловленный цепко дар .

Читать поэзию в переводе — все равно, что целовать женщину через вуаль.

Что мне нравится в поэзии, так это то, что она все время притворяется бесстыдной. Каждый прочитывает в ней то, что хочет прочесть.

Конечно, богатая рифма лучше бедной, новая и оригинальная лучше затрепанной. Но оценки эти — вне строки, вне стиха — очень относительны. Нередко бывает, что самая бедная глагольная рифма оказывается сильнее (потому что нужнее) богатой и причудливой.

В собранье песен, верных юной страсти ,
Щемящий отзвук вздохов не угас
С тех пор, как я ошибся в первый раз,
Не ведая своей грядущей части.
У тщетных грез и тщетных мук во власти,
Мой голос прерывается подчас,
За что прошу не о прощенье вас,
Влюбленные , а только об участье.
Ведь то, что надо мной смеялся всяк,
Не значило, что судьи слишком строги:
Я вижу сам, что был смешон.
И за былую жажду тщетных благ
Казню теперь себя, поняв в итоге,
Что радости мирские — краткий сон.

Номер старой газеты.
Смотри-ка,
Хвалят
Мои стихи !
Пусть всего два-три слова .

Не знаю, чем поэзия берет и чего добивается, но она некоторых возбуждает вроде музыки.

И ложится первая строка: добровольно, как подруга белая.
Нет , мне не сказать «моя любовь »,
Ты — моя досада, недоразумение.

Душа — страдающая птица
Над пепелищами кружится
Чужих судеб, и поневоле
За них безмолвствует от боли.

От соседей доносится снова:
«Он последний поэт на дворе!»
Но поэт — это громкое слово,
И оно равнодушно к хуле.

Вспомни, как не плясал под чужую дуду,
Как старался в дугу не согнуться...
Не гони меня — я без тебя пропаду,
И стихи по земле разбредутся.

Поэт — это тот, у кого есть сила пробудить добро , сокрытое в человеческой груди.

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт ,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Ты не бросай стихи в огонь ,
Огонь их не возьмет,

Мой удел сочинять безоглядно стихи на созвучьях себя распиная,
Неподкупной цензуры ножом разрезая строку наугад.
Я чрезмерность мою влить в размеренность мерную рад,
И по жизненной мерке кроится моих вымыслов странных одежка чудная.