Цитаты на тему «» — страница 51

Любовь подобна температуре, она поднимается и спадает, независимо от нашего желания .

Брак — как осажденная крепость: те, кто внутри, хотели бы из неё выбраться, те, кто снаружи, мечтают ворваться в неё.

Несмотря ни на что я — всего лишь пыль во вселенной.
Участь пыли крайне печальна. В мире не найдётся человека , который посчитал бы пыль чем-то драгоценным и необходимым для себя. Не знаю, возможно ли, чтобы у пыли был характер ...
Нельзя же собрать всю пыль в мире в одном месте и создать город пыли или республику пыли?
Тогда что, место без пыли будет чистым и приятным? Я не знаю.
В отличии от настоящей пыли, её предостаточно среди людей сейчас. Может, мы всего лишь огромный «сгусток пыли» тоже.
Я задумался: каким цветом пыли я являюсь для вселенной?
И вот снова я трачу вечер , продумывая свой день , который как пыль.

Глубокие мысли — это железные гвозди, вогнанные в ум так, что ничем не вырвать их.

Жизнь похожа на мыльный пузырь, правда ? Они летают, подхваченные ветром. И не успеешь их заметить, как они исчезают... Ты думаешь, что они могут взлететь ещё выше в небо , но уже слишком поздно.

Любое сравнение с суперзвездой несправедливо, потому что оно принижает твои личные качества и способности . Айшвария сказочно прекрасна, но когда меня сравнивают с ней, мне становится обидно.

Самое главное — это аромат кухни. Это как шарм для женщины .

Жизнь — тюрьма , смерть — освобождение .

Любовь к женщине имеет для нас великое , ничем не заменимое значение ; она подобна соли для мяса: пропитывая сердце , предохраняет его от порчи.

Жизнь — как пинг-понг. Все, что ты совершал по отношению к другим, тебе вернется.

Снег — это волшебное покрывало, которое скрывает уродство и делает все удивительным.

Слава — это пчела. У неё есть песня . У неё есть жало. Ах, у неё есть крылья .

О любви мы знаем немного. Любовь — это груша. Она сладкая и имеет определенную форму. Но попробуйте дать определение формы груши!

Жизнь похожа на лодку с пробоиной. Посреди моря она медленно наполняется водой, а мы пьём за сегодняшний день . Сегодня мы живы, а завтра — помрём.

Жизнь , как пьеса в театре: важно не то, сколько она длится, а насколько хорошо сыграна.

Моя голова — перекрёсток железных дорог.

Мир – прекрасная книга, но бесполезная для того, кто не умеет читать.

Никто не может победить прошлое . Оно хватает вас, цепляет намертво, как рыба-прилипала. И ему неважно, что вы пытаетесь его забыть.

На свете всего одна Дорога , <...> она как большая река: истоки её у каждой двери и любая тропка — её проток.

Ревность — скрытое зеркало , что показывает настоящие чувства .