Цитаты на тему «» — страница 43

Поэзия — болезнь . Сбить температуру еще не значит выздороветь. Напротив! Жар очищает и просветляет.

Не совсем полоумный, — возразил префект, — но ведь он поэт , стало быть, не далеко ушёл от полоумного.

Я поэт Тела, и я поэт Души,
Радости рая во мне, мучения ада во мне,
Радости я прививаю себе и умножаю в себе, а мучениям я даю новый язык .
Я поэт женщины и мужчины равно,
И я говорю, что быть женщиной — такая же великая участь, как быть мужчиной,
И я говорю, что нет более великого в мире, чем быть матерью мужчин.

Ты хочешь, чтоб твои песни не умерли? Пой о сердце человека .

Работа поэтов нефотогенична.

Et vous aurez alors des pensers ridicules.
— C'est en dix neuf cent un qu'un poète m'aima.
Seule je me souviens, moi, vieille qui spécule,
De sa laideur au taciturne qui m'aima.
Je suis laid, par hasard, à cette heure et vous, belle,
Vous attendez le ravisseur longtemps promis
Qui déploie comme un mirage du mont Gibel
Le bonheur d'être deux toujours et endormis.
Très humbles devant voue pleureront des Ricombres
Dormant l'anneau gemmal pour l'éternel baiser
Et des pauvres fameux pour vous vendraient leur ombre
Puis, loin de vous, pensifs, mourraient d'un cœur brisé…

На перине снежно-белой
Умирал декабрьский день ,
Лик его заиндевелый
Поглощала ночи тень .
Словно траурные свечи,
Зажигались фонари.
Не сложилась наша встреча ,
Грустно, что ни говори!
Не сложилась, не вписалась
В жизни бешеный поток.
От любви моей осталась
Только горсть ненужных строк.

Раскалился у поэта телефон ,
Видно, « новости » друзей его тревожат...
Призывая ум и чувства свои, он
Изложить их на листе бумаги может!

Как с тобою я похаживал
По болотинам вдвоем,
Ты меня почасту спрашивал:
Что строчишь карандашом?
Почитай-ка! Не прославиться,
Угодить тебе хочу.
Буду рад, коли понравится,
Не понравится — смолчу.

Голодное море , шипя, поглотило
Осеннее солнце и за облаками,
Вы больше не вспомните то, что здесь было
И пыльной травы не коснетесь руками.
Уходят в последнюю осень поэты
И их не вернуть — заколочены ставни.
Остались дожди и замерзшее лето ,
Осталась любовь и ожившие камни.

Сеть — площадка для поэта,
В этом мире интернета.
А раньше люди «в стол» писали,
Стихи по почте отправляли.
Когда-то даже голубей,
На небо с верой запускали.
Так вот, держись, поэт ,
Получишь снова ты ответ.
Увидишь скоро силуэт,
Ответив древесине: «нет».

В сей мир принесено я существом простым,
Но предо мной дрожат державные короны,
Трясутся скипетры и могут рухнуть троны,
Коль я вдруг окажусь неблагосклонным к ним.
Стихом своих певцов возвышен Древний Рим:
Великой доблести начертаны законы,
Увиты лаврами героев легионы,
А власть иных царей развеяна, как дым !
Так не затем меня возносят над толпой,
Чтоб шляпу украшать бездарности тупой!

Ноне всякий индивид
Издаваться норовит,
Но не всякий твердо знает,
Что такое алфавит.
Да зачем же издавать
Всех, кто может рифмовать?
Рифмовать — простое дело,
Все равно как ревновать!

Поэт не должен писать для многих,
трепать эмоцию громогласно,
вещать истину спозаранку.
Он идет по своей дороге,
единой судьбе подвластный,
и свою сочиняет сказку.

Поэзия, мне жаль тебя, поэзия, любовница, мятежница. Сестра.

Подниму все слова , что бросали на ветер ,
И такие стихи для тебя напишу,
Что от зависти лопнут все бабы на свете!
У кого я прощенья потом попрошу?

Бывают времена, когда стихотворение обязано быть не просто изысканно правдивым, но непреодолимо мудрым, не просто оригинальными вариациями на мировые темы, но преображением самого мира.

Мне говорят: «Смирись, поэт »,
Точнее: «Эк тебя заносит...»
Я огрызаюсь им в ответ:
Вам до меня и дела нет !
А за окном такая осень !
А за окном такая жизнь ,
Что впору изойти стихами!
А по иному все сложись,
Тогда хоть под трамвай ложись,
Себя узнав в грядущем Хаме.

Поэзия — это шепот Бога на ухо.

Воет ветер , стонет ветер ,
Тучи — кипы серых шкур.
— Нет в Отечестве поэта,
Есть тусовка и гламур .