Цитаты на тему «» — страница 28

Не хочет спускаться с вершин поэзии, чтобы внизу не заметили, что он просто графоман.

Каждый русский поэт непременно когда-то вдохновлялся метелью, белыми снегами и писал в такие моменты особенно проникновенно, трогательно и печально. Однообразна, скучна должна быть жизнь в тех краях, где всегда тепло , где вечно сияет на голубом небе яркое солнце и никогда не сбрасывают листьев деревья .

— За что пощечина? Ветру нельзя дать пощечину.
— Какие изысканные фразы.
— Это моя профессия .
— Ты поэт ?
— Да.

Я мечтаю о том, чего нет
И чего я, быть может, не знаю...
Я мечтаю, как истый поэт , -
Да, как истый поэт , я мечтаю.
Я мечтаю, что в зареве лет
Ад земной уподобится раю.
Я мечтаю, вселенский поэт , -
Как вселенский поэт , я мечтаю.
Я мечтаю, что Небо от бед
Избавленье даст русскому краю.
Оттого, что я — русский поэт ,
Оттого я по-русски мечтаю.

Вы за «Онегина» советуете, други,
Опять приняться мне в осенние досуги.
Вы говорите мне: он жив и не женат.
Итак, еще роман не кончен — это клад:
Вставляй в просторную вместительную раму
Картины новые — открой нам диораму:
Привалит публика , платя тебе за вход -
(Что даст еще тебе и славу и доход).

Над миром глупость властвует, и это
Для всех столетий общая примета.
С ней не воюет ни один закон ,
Хоть в рубище, хоть в шелк она одета.
Но в мир, где правит глупость , как судью,
Бог посылает иногда поэта.
Не только для того, чтобы он пел,
Как птица на ветвях в разгаре лета,
Но чтобы в царстве глупости и тьмы
Он был носителем ума и света.

И хорошо , что грусти вопреки,
Могу в стихах найти отдохновенье.

Сны сиреневые снятся!
Ночи нету для души!
Окна от дождя лоснятся,
а за ними — ни души.
Фонари бросают в лужи
пригоршнями жёлтый свет .
Никому тот свет не нужен,
никого средь улиц нет .
Я пишу, пишу под лампой
(при её унылом свете).
Лампа машет медной лапой:
с нею мы одни на свете.

Проза занимает место в литературе только благодаря содержащейся в ней поэзии.

Поэты говорят, что только хорошее и остается в памяти, остальное забывается. Они оптимисты, эти поэты…

Ржут этажи.
Улицы пялятся.
Обдают водой холода.
Весь истыканный в дымы и пальцы,
переваливаю года.

Поэт — хозяин талантов, ещё не находящихся в его безусловной собственности, — его дар дан ему в пользование. Он не читает мораль , но несёт наслаждение .

Клейми, толпа , клейми в чаду сует всечасных
Из низкой зависти мой громоносный стих:
Тебе не устрашить питомца муз прекрасных.
Тебе не сокрушить треножников златых!..

Как высоки горы Армении, так высок облик Ованеса Туманяна. Как глубоки озера Армении, так же глубоки мысли Ованеса Туманяна.

Герой любит мир, пока тот не сокрушит его, поэт — пока он не утратил веры.

Стихотворение в голове всегда безупречно. Сложности начинаются, когда вы пытаетесь превратить его в слова .

Поэт — властитель вдохновенья. Он должен им повелевать.

Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...

В поэзии нет царской дороги. Миру следовало бы знать, что единственный способ достичь Парнаса — это взлететь к нему. Тем не менее люди вновь и вновь стараются вскарабкаться на эту гору и либо гибнут в пропасти, размахивая флагами, на которых начертано «Excelsior!» — либо, чего-то достигнув, спускаются вниз с толстыми томами и изнуренными лицами. Старое заблуждение неколебимо.

Когда ты поймешь, что мои стихи — не стихи , поговорим о поэзии.