Цитаты на тему «» — страница 26

Сегодня у нас в гостях Тим Ки. Тим Ки — поэт и философ, а это хороший способ сказать: «Безработный в долгосрочной перспективе».

Избавь нас, Боже, от стихов,
Рожденных лишь умом:
Их должно в трепете зачать
И выносить нутром.
Тот прав, кто мудростью своей
Пожертвовать готов
И ради песней стать глупей
Зеленых дураков.
Молюсь — коль доведется мне
Еще чуток прожить -
Чтоб мог я, старый, до конца
Буянить и блажить.

Ни в паству не гожусь, ни в пастухи,
другие пусть пасут или пасутся.
Я лучше напишу тебе стихи .
Они спасут тебя.

Можно свести поэзию к простым словам,
но никто этого не делает.
Величие извлеченного фрагмента,
Дыхание отбитой капли упавшей на землю,
Изгиб ветра, удерживающего падающий лист...
Предельно вознесенная семантика
При обжиге обретает иное свойство,
Идёт шаг в шаг с ударами наших сердец...
Абсент риторики...
Мельчайшии подробности обнаженного совершенства...
Апофеоз, где возможность повторения сведена на нет .
След взгляда затягивается...
Ты можешь озвучить единство ?
Окликни звуки во имя забвения.

… Поэт — это последний человек , кто радуется тому, что его стихи перекладываются на музыку. Поскольку он-то сам в первую очередь озабочен содержанием, а содержание , как правило, читателем усваивается не полностью и не сразу. Даже когда стихотворение напечатано на бумаге, нет никакой гарантии, что читатель понимает содержание . Когда же на стих накладывается ещё и музыка , то, с точки зрения поэта, происходит дополнительное затмение. Так что, с одной стороны, если ты фраер, то тебе лестно, что на твои стихи композитор музыку написал. Но если ты действительно озабочен реакцией публики на твой текст, — а это то, с чего твоё творчество начинается и к чему оно в конце концов сводится, — то праздновать тут совершенно нечего. Даже если имеешь дело с самым лучшим композитором на свете. Музыка вообще выводит стихи в совершенно иное измерение.

Бескорыстное враньё — это не ложь, это поэзия.

Сердце трепещет отрадно и больно,
Подняты очи, и руки воздеты.
Здесь на коленях я снова невольно,
Как и бывало, пред вами, поэты .
В ваших чертогах мой дух окрылился,
Правду провидит он с высей творенья;
Этот листок, что иссох и свалился,
Золотом вечным горит в песнопеньи.
Только у вас мимолетные грезы
Старыми в душу глядятся друзьями,
Только у вас благовонные розы
Вечно восторга блистают слезами.
С торжищ житейских, бесцветных и душных,
Видеть так радостно тонкие краски ,
В радугах ваших, прозрачно-воздушных,
Неба родного мне чудятся ласки.

Похоже, что у поэтов всегда будет много работы.

Не Изида Трехвенечная
Нам спасенье принесет,
А сияющая вечная
Дева Радужных Ворот.

Le travail mène à la richesse.
Pauvres poètes, travaillons!
La chenille en peinant sans cesse
Devient le riche papillon.

Издревле всяк при деле: этот строит,
Тот разрушает — каждому свое.
А это дело ни гроша не стоит:
Водить пером, записывать — и все.

— Сергей Александрович, дорогой, расскажите, пожалуйста, как вы пишите?
— Как пишу? — переспрашивал Есенин. — Да вот, присяду на полчасика к
столу перед обедом и напишу стишка тричетыре.
И хохотал тому в спину:
— Зачем дураку знать, что стихи писать, как землю пахать: семи потов
мало.

Ушло поколение великих могикан...
Вот и все, смежили очи гении .
И когда померкли небеса,
Словно в опустевшем помещении
Стали слышны наши голоса...
Тянем, тянем слово залежалое,
Говорим и вяло и темно,
Как нас чествуют и как нас жалуют.
Нету их. И все разрешено.

Вот вам, на сладкое , дети , простая наука ,
Как проходить по эпохе волной инфразвука,
Как свою жизнь развалить до последней стрехи,
Как, замерев на краю, оступаясь в безвестность,
Опыт разлук, одиночество , боль и бездетность
Без истеричных соплей переплавить в стихи .

... вразумить жену не удалось ещё ни одному поэту...

Стихи , если в них не лукавить
во имя нелепых идей, -
попытка хоть что-то поправить
в неправедной жизни своей.
Стихи это, в принципе, чудо.
Такое не многим дано.
А кто их диктует? Откуда?
Тебе-то не всё ли равно?
Ведь если ты даже посредник,
вбирающий малую часть,
то где-то же есть собеседник,
тебе не дающий пропасть .

Поэзия начинается там, где есть тенденция.

Я в лирике безмерно одинок,
Случайный гость разлуки и печали.
Меня когда-то Музы привечали,
Восторг и вдохновенье, словно впрок,
Дарили мне.

— Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
— Мои стихи не печка, не море и не чума!

Вся история современной поэзии — непрерывный комментарий к краткому тексту философии: искусство должно стать наукой; и наука должна стать искусством; поэзия и философия должны объединиться.