Цитаты на тему «» — страница 54

Мой друг, зачем о молодости лет
Ты объявляешь публике читающей?
Тот, кто ещё не начал, — не поэт ,
А кто уж начал, тот не начинающий!

Страшися участи бессмысленных певцов,
Нас убивающих громадою стихов!

Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения — это мысль или, точнее, образ , потому что поэт мыслит образами.

Поэзия! Будь на ногу легка,
Чтоб в гости ездили поэт к поэту,
Чтоб разум не сидел у камелька,
А бодро путешествовал по свету.
Быть может, в этом-то и корень зла,
Что — как признала братская беседа -
Недалеко от глупости ушла
Безрадостная мудрость домоседа.

Звезда катилась по небу так долго,
что я примету вспомнил: загадать
мне нужно что-то... и успел. Желанье
ожгло тоскою прежней — пусть придет
еще стихотворенье. Так сбылось.

Поэзия — мой любимый язык . А любимый язык поэзии — музыка .

Не ослеплен я музою моею:
Красавицей ее не назовут,
И юноши, узрев ее, за нею
Влюбленною толпой не побегут.
Приманивать изысканным убором,
Игрою глаз, блестящим разговором
Ни склонности у ней, ни дара нет ;
Но поражен бывает мельком свет
Ее лица не общим выраженьем,
Ее речей спокойной простотой;
И он, скорей, чем едким осужденьем,
Ее почтит небрежной похвалой.

Не верь, не верь себе, мечтатель молодой,
Как язвы, бойся вдохновенья...
Оно — тяжёлый бред души твоей больной
Иль пленной мысли раздраженье.

Поэзия проникает в человека с первого взгляда. Или уже никогда . Как и любовь .

Поэзия всегда — мир. Поэт творится из мира, как хлеб родится из муки.

Хоть всю жизнь обучай поэтическим тонкостям, он в них как свинья в апельсинах.

Писать книги для денег, видит бог , не могу.

Поэт невольно высказывает то, о чем предпочел бы умолчать.

И пусть твердят, какая ерунда,
да разве нужно слушать чьи-то мненья,
а у меня в душе цветёт весна ,
и пишутся в ночи стихотворенья.

Поэзию следует искать не в сочетании слов, но в атмосфере, которую создают эти сочетания.

Как писал Маяковский, «гвозди бы делать из этих людей, всем бы в России жилось веселей» (это он потом исправил на «крепче бы не было в мире гвоздей», я сама видела).

К поэту летал соловей по ночам,
Как в небо луна выплывала,
И вместе с поэтом он пел — и певцам
Внимая, природа смолкала.
Потом соловей — повествует народ -
Летал сюда каждое лето:
И свищет, и плачет, и словно зовет
К забытому другу поэта!
Но умер поэт — прилетать перестал
Пернатый певец... Полный горя,
С тех пор кипарис сиротою стоял,
Внимая лишь рокоту моря.

Ни меня не любили они, ни любви моей к ним,
Ни поющих стихов, им написанных в самозабвенье,
Потому что, расставшись со мной, не окончили дни,
Жить остались они и в других обрели утешенье...
О, никем никогда вечно любящий незаменим:
Не утратила смысла старинная верность «до гроба»...
Ни меня не любили они, ни стихов моих к ним.
Ни боязни разлук... Но и я не любил их, должно быть!

Я никогда не находил и не буду пытаться найти разницу между пасом Пеле Карлосу Альберто в финале чемпионата мира 1970 года в Мексике и поэзией молодого Рембо... Каждое из этих человеческих действий есть выражение красоты, которое трогает нас и дарит нам чувство вечности.

Здесь каждый миг уже раздет до зоркости,
Здесь разжигают тысячи костров.
Здесь даже кровь на пальцах — бутафорская.
Но это наша, слышишь, наша кровь !