Цитаты на тему «» — страница 52

Глядя в окно , вопрошает луна:
Что, получилась строка?
— Мысли мои занимает война ,
не до стихов пока.

Иногда перевод бывает гениальнее оригинала.

Не упрощай другим в угоду,
Не украшай бесцельно речь ,
Не укрощай свою породу.
Не обнажай напрасно меч ,
Не совершай чужих ошибок,
Не имитируй платьев крой,
Не забывай про корм для рыбок...
И дверь закрой.

Тот, кто весь век глумился над пиитом,
Решил ему воздвигнуть монумент.
Не проще ль хлеба в нужный дать момент,
Чем после смерти потчевать гранитом.

Зачем судьбой не суждено
Моей непостоянной лире
Геройство воспевать одно
И с ним (незнаемые в мире)
Любовь и дружбу старых лет?
Печальной истины поэт ,
Зачем я должен для потомства
Порок и злобу обнажать
И тайны козни вероломства
В правдивых песнях обличать?

Так давно известно людям это,
Что не надо спрашивать волхвов:
Чем на свете хуже для поэта,
Тем и лучше для его стихов.
Такова поэту Божья воля ,
Чтоб платил он кровью за слова ,
Чтоб росли стихи из чистой боли,
Всуе не плетясь, как кружева.
Чтоб его не баловали грёзы:
К звёздам вознося, бросали ниц.
И чтоб многоточия, как слёзы,
Прожигали всполохи страниц.

Поэзия, давай поторопимся,
пока всех нас окончательно не поглотила тьма.
Наше кровавое извращенное время
так нуждается в глотке света, капле ясности,
наконец, в мужестве, встающем в полный рост
навстречу опасности
против древней
изношенной машины зла.
Надо повернуть жизнь лицом к ней самой,
прекратить эту погоню невесть за чем,
уводящую прочь от смысла.
Надо поспе...

Благословен будь тот, кто любит и любим,
Кто в океане бездн нирваны тонет.
И лишь один поэт в испытанном блаженстве чувств сравниться может с ним,
— Кто написал стихи и был прочтён... и понят.

Поэт
настоящий
вздувает заранее
из искры неясной -
ясное знание .

Смирились вы, моей весны
Высокопарные мечтанья,
И в поэтический бокал
Воды я много подмешал.

Ложь поэзии правдивее правды жизни .

Век шествует путем своим железным,
В сердцах корысть , и общая мечта
Час от часу насущным и полезным
Отчетливей, бесстыдней занята.
Исчезнули при свете просвещенья
Поэзии ребяческие сны,
И не о ней хлопочут поколенья,
Промышленным заботам преданы.

Напрасно вы в тени таились
Для мирных, счастливых друзей,
Стихи мои! Вы не сокрылись
От гневных зависти очей.
Уж бледный критик, ей в услугу,
Вопрос мне сделал роковой:
Зачем Русланову подругу,
Как бы на смех ее супругу,
Зову я девой и княжной7
Ты видишь, добрый мой читатель.
Тут злобы черную печать.

Когда тоска все строчки превращает
В словесного надрыва рудники,
Гружёное сознание рождает
Натуженные, трудные стихи .

Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть обязан.
А что такое гражданин?
Отечества достойный сын .

Дело в том, что поэзия — это колоссальный ускоритель мышления. Она ускоряет работу мысли . И вот я подумал: хорошо , Иосиф, тебе надо изложить на бумаге мысль, или образ , или что угодно, и довести их до логического конца, где начинается метафизическое измерение.

— Поэзия — язык богов.

Лишаются рассудка — кто влюбившись,
Кто подчинив сокровищам мечты,
Кто глупостями магии прельстившись,
Кто возомнив, что звёзды с высоты
Хватать нетрудно, кто вооружившись
Софистикой, а кто свои холсты
Малюя; надобно сказать при этом,
Что больше прочих не везет поэтам.

... Не пишется проза , не пишется,
И, словно забытые сны,
Все рифмы какие-то слышатся,
Оттуда, из нашей войны.
Прожектор, по памяти шарящий,
Как будто мне хочет помочь -
Рифмует «товарищ» с «пожарищем»
Всю эту бессонную ночь .

Умчался век эпических поэм,
И повести в стихах пришли в упадок;
Поэты в том виновны не совсем
(Хотя у многих стих не вовсе гладок),
И публика не права между тем;
Кто виноват, кто прав — уж я не знаю,
А сам стихов давно я не читаю -
Не потому, чтоб не любил стихов,
А так: смешно ж терять для звучных строф
Златое время ... в нашем веке зрелом,
Известно вам, все заняты мы делом.