Цитаты на тему «» — страница 38

Не торговал я лирой, но, бывало,
Когда грозил неумолимый рок,
У лиры звук неверный исторгала
Моя рука...

Не купят оду иль сонет,
охотней платят за портрет .
Но краски выцветут, поверьте,
а рифмы не боятся смерти.

Умрёт поэт тогда, когда тут будет некому писать.

Всё прошло, и
«К прошлому возврата, -
Как сказал Есенин, — больше нет »,
Но в стихах, написанных когда-то,
Для меня остался прежний свет .

А жизнь влияет на стихи -
Они есть зеркало поэта.
Когда резки её штрихи,
Тогда и резок звук сонета.

Хорошее стихотворение — это своего рода фотография , на которой метафизические свойства сюжета даны резко в фокусе. Соответственно, хороший поэт — это тот, кому такие вещи даются почти как фотоаппарату, вполне бессознательно, едва ли не вопреки самому себе.

Мямлит осень шелестом еловым.
Я ей не ответчик.
Я не обрисую светлым словом
Этот светлый вечер .

Анализ — не дело поэта. Его призвание — воспроизводить, а не расчленять.

«Памятник» — манифест не творца небожителя, не гения-отшельника, а произведение глубоко личное, крик души затравленного Пушкина.

Я с нервными расстройствами знаком,
Как многие из нас — не понаслышке,
Поэтому врезается штыком
Лихое слово в записные книжки.
Есть в этом правда и немного лжи,
Но вряд ли я кого-то объегорил.
Забил я до отказа стеллажи
Пластами сумасшедших аллегорий.
И даже если связан по рукам,
А к щиколоткам прицепили гири,
Вы даже не надейтесь: не отдам
Свои баллады о любви и мире!
И фатум мой давно уже почат,
От резонанса треснула коронка.
Поэтов души точно не молчат,
А если и молчат, то очень громко!

У времени в долгу
Я был всегда, стихами лишь расплата
Назначена была... Но я смогу
Успеть, пока душа добром богата.

Что мне нравится у поэтов – это поэзия.

Так ты, поэт , в годину страха
И колебания земли,
Несись душою выше праха
И ликам ангельским внемли.
И приноси дрожащим людям
Молитвы с горней вышины,
Да в сердце примем их и будем
Мы нашей верой спасены.

В октябрьских днях отчаянной хандры
Опять пишу возвышенное что-то.
Вселенские проносятся миры
В мгновениях незримого полёта.
Я время останавливаю, но...
Вдруг выходя из этого восторга,
Осознаю, что это лишь окно ,
И осень — и дождливо, и проволгло...

Физик стремится сделать сложные вещи простыми, а поэт – простые вещи – сложными.

Поэзия говорит больше, чем проза , при помощи меньшего количества слов.

Ведь живу я вне времён и правил -
Хоть по кочкам, хоть сквозь сон и бред ,
Что увидел — то в стихах прославил,
А стихи всегда ведут на свет .

Поднимет меня колесо обозрения
Над парком осенним с его желтизной.
Недорого детское увеселение,
Остался внизу городок расписной.
И город большой подо мной расстилается,
Но каждая улица здесь мне видна.
Я вижу, Ока серебром разливается,
Над нею плывет облаков седина.
Пейзажи меняются с каждым мгновением,
И город роится скопленьем домов.
А вечер подарит мне тайну забвения,
Прошепчет на ухо созвучия слов.
Поднимет меня колесо и опустит,
Минутное чувство полета даря.
Блокнотное легкое стихоискусство
Умножу на желтый пейзаж сентября.

Разобрали венки на веники,
На полчасика погрустнели...
Как гордимся мы, современники,
Что он умер в своей постели!
И терзали Шопена ла́бухи,
И торжественно шло прощанье...
Он не мылил петли́ в Ела́буге
И с ума не сходил в Сучане!
Даже киевские письмэ́нники
На поминки его поспели.
Как гордимся мы, современники,
Что он умер в своей постели!..
И не то что бы с чем-то за́ сорок -
Ровно семьдесят, возраст смертный.
И не просто какой-то пасынок -
Член Литфонда, усопший смертный!
Ах, осыпались лапы ёлочьи,
Отзвенели его метели...
До чего ж мы гордимся, сволочи,
Что он умер в своей постели!

Поэзия — это и есть обнажение.