Цитаты на тему «» — страница 37

Поэзия создана для разбойников и шлюх.

Любви безумную тревогу
Я безотрадно испытал.
Блажен, кто с нею сочетал
Горячку рифм: он тем удвоил
Поэзии священный бред ,
Петрарке шествуя вослед,
А муки сердца успокоил,
Поймал и славу между тем;
Но я, любя, был глуп и нем.

Но если меня бы расспрашивал Некто,
Чем я, как поэт , в своей жизни горда, —
Ответила б: тем лишь, что ради эффекта
Ни строчки не сделала никогда !

Две школы — женская, мужская.
Две школы — проза и стихи .
Зачем их разлучать? Не знаю.
Я пел хоралы и хиты.
Классификатор скрупулезный,
поди попробуй разними -
стихами были или прозой
поэтом прожитые дни.

Где, скажи мне, та, чью прелесть
Пел ты, в сердце уязвленный,
Полный пламенем волшебным,
Вдохновенный и влюбленный?
Ах, погас волшебный пламень,
Сердце холодно и вяло.
Эта книжка — урна с пеплом
Той любви , что в нем пылала.

Поэтически живая,
Отцвела весна моя,
И дана мне жизнь иная,
Жизнь тяжелая, — но я...
Тот же я...

Намыль вдохновеньем слова ,
Ступив на скамеечку славы.
И кругом пойдет голова
Всерьез, а не ради забавы.
Поэт беззащитен, как тля.
Нас пять, а быть может, и десять.
Поэзия – это петля:
Повесишься или повесят.

Я пел — и забывал обиды
Слепого счастья и врагов.

Поэзию всегда питает жизнь , поэт погружен в определенные обстоятельства .

…И разве,
Если захочется очень,
Улыбку возьму,
Пол-улыбки
И мельче,
С другими кутя,
Потрачу в полночи
Рублей пятнадцать лирической мелочи.

Она — плотоядная чайка, которая в спокойные периоды молчит.

Женщины делают нас поэтами, дети — философами.

Пусть палачи усердие утроив
наглядно убеждаются опять
что авторов а также их героев
не до конца удобно расстрелять
И вот к чертям не досаждая богу
они доехали а мы еще в пути
всю жизнь пройти не поле перейти
я помолюсь им и они помогут
Метель и дождь безумной жизни хаос
глядишь на солнце а в итоге мрак
и человек с его обычным хамством
побил жену и побежал в кабак
Он лишь статист одной из многих серий
сказать спокойной ночи малышам
пока там ключ от номера берет Сергей Есенин
и пайку в камере глодает Мандельштам

У гениального поэта истина лежит между строк, у талантливого — между строф, а у среднего — между воплощениями.

Средь множества скорбей, средь подлости и горя,
Когда разбой и мрак вершат свои дела ,
Когда цветет обман, а правда умерла,
Когда в почете зло , а доброта — в позоре,
Когда весь мир под стать Содому и Гоморре, -
Как смею я, глупец, не замечая зла,
Не видя, что вокруг лишь пепел, кровь и мгла,
Петь песни о любви , о благосклонном взоре,
Изяществе манер, пленительности уст?!
Сколь холоден мой стих! Сколь низок он и пуст,
Для изможденных душ — ненужная обуза!
Так о другом пиши! Пора! А если — нет ,
Ты жалкий рифмоплет. Ты больше не поэт .
И пусть тебя тогда навек отвергнет муза .

Поэты безумны, коль скоро они вручили Амуру лук, колчан и светильник. Могущество этого бога заключено в повязке на глазах.

Онегин, сказал некто, родился под звездою Дон-Жуана, но в нем много русской правды.

Но вот они живут, а наша скорбь , владыка,
К тебе в мольбах не прорвалась.
И лишь поэт , о Бог , могучий в ратной силе,
Пленён, предсмертно одинок,
Приладив на стихи пылающие крылья
Громов, что ты метнуть не смог,
Откликнулся на зов достоинства и чести...

Писать стихами — значит всегда в какой-то мере загонять свою мысль в клетку.

Иные поэты — Господь им судья -
С рожденья не ведая срама,
В карьерах и копях себя не щадя,
стремятся кто в бронзу, кто в мрамор.