Цитаты на тему «» — страница 22

Время течет сквозь прозу, а поэзию обтекает. Поэзия есть форма неизменного, застывшего времени.

В прохладе сладостных фонтанов
И стен, обрызганных кругом,
Поэт бывало тешил ханов
Стихов гремучим жемчугом.
На нити праздного веселья
Низал он хитрою рукой
Прозрачной лести ожерелья
И четки мудрости златой.
Его рассказы расстилались
Как эриванские ковры,
И ими ярко украшались
Гиреев ханские пиры.

Ответь, Поэзия! Где кисть твоя живая?
Хочу писать, но жар и сердца и ума
Так слаб, как будто ритм и звук — его тюрьма ,
Где сквозь решетку мысль не узнаешь, читая.

Творчество поэта только ряд ошибок, вереница вытекающих друг из друга отречений. Каждая строка — будь то вопль! — мысль работавшая на всем протяжении его мозга.

... миг, когда выходит первая книга, ещё пахнущая типографской краской и ласкающая прикосновением страниц, этот восхитительный и пьянящий миг, когда словно слышится шелест распахивающихся над головой крыльев и на покорённой вершине распускается цветок, — такой миг бывает только раз в жизни поэта.

Поцелуи Иуд закрывают рот поэтам.

По привычке кусаем ближних -
Неуживчивый мы народ .
Ради мнимых успехов книжных
Затыкаем друг другу рот .
Наши мысли о дне вчерашнем,
Как прокисшее молоко.
Бедным трудно. Богатым страшно.
А кому на Руси легко?

Девчонки любят читать Марину Цветаеву, а я говорю — берегитесь её стихов. Она совсем не похожа на земных женщин, вся-то из боли. Будто стоит на морозе голая, вывернутая наизнанку, и слова у неё тоже все вывернуты, как карманы. Смотреть стыд , а жить так — больно...

Я не пишу стихов. Ко мне
Они без разрешенья входят,
В любой глуши меня находят,
В пустой ночи, в холодном дне.
Ночей бессонный непокой
Для них — как лампы свет манящий.
На лист бумаги шелестящий
Их вывожу своей рукой.

— Вы больше не пишете?
— Нет . Не хочу больше стихов. Я ведь и не поэт вовсе, хотя к сочинительству меня тянуло. Поэт у нас Пушкин. Он гений космического масштаба. Пушкин вобрал в себя высоты всех искусств вместе взятых. Когда его читаешь, думаешь: «Какое же счастье , что он есть и будет». Такие люди рождаются раз в тысячу лет. О самых серьезных душевных переживаниях Александр Сергеевич говорит просто, легко, с иронией. Он на все вопросы дал ответы . Читайте Пушкина. Он опередил время . Стихи нужны людям. Это короткая, но объемная и чувственная форма . Раньше люди больше читали, увлекались поэзией, собирались на поэтические вечера в Политехническом музее. Очень хочется, чтобы такой интерес к поэзии вернулся.

Пусть я умру — но только бы запелось!
Ценою жизни спеть — вот это смелость!
Под шелест крыл и синих парусов
Моей мечты — я умереть готов.
Преображенья сладостная жуть -
Единственный необратимый путь .
Ночь тишиной заполнена до краю.
Царь и поэт , я с песней умираю,
О тени вечные! А лиру вам
Я отдаю... В предание векам
Она войдёт, светясь средь длинных трав,
Ещё луною быть не перестав...

Это был поэт не божьей милостью, а милостыней ради бога.

Англичане говорят, что поэты , страдая, обучаются тому, чему затем учат в своих песнях.

Запятые идут, как дождики
в моих последующих нервненьких текстурах
биографических текстов.

Я пишу потому, что я больше не в состоянии об этом думать .

На грани ума и безумия
цветёт пирамидкой каштан,
и Хлебников цифрами думает,
и звук ворошит Мандельштам.
Им тесно в убогой причинности.
Под пыткой впадающий в бред
язык , в безнадёжной повинности,
сдаёт свой последний секрет.
Древесно-густой, поэтический
их голос сливается в гам.
И Пушкин разумно-этический
смеётся их птичьим слогам.

Старинное представление: « поэт — пророк — безумец» строится на том, что поэту свойственна, как и безумцу, исключительность выбора.

Кондуктору, пишущему стихи , живётся лучше, чем стихотворцу, не служащему в кондукторах.

Пора, мой друг, пора. Я Пушкина листаю.
Четвертый час утра. Элегия шестая.
Поморщусь, закурю и выдохну привычно:
печаль моя мутна и ночь косноязычна.
Вопит во сне вдова, на свадьбе шут рыдает,
подснежник радует и тут же увядает,
играют радугой разводы нефтяные
на лужах городских. О чем ты хнычешь ныне,
неблагодарный раб? Кому ты так глубоко
завидуешь? Кому светло и одиноко?

У рыбаков много общего с литераторами. Так же часто, как прозаики, они становятся алкоголиками и так же часто, как поэты , самоубийцами.