Цитаты на тему «» — страница 20

Ощущенье, что в коже — пузырики,
словно долго сидел в газировке.
Два часа разговоров о лирике -
это слишком, передозировка.

Поэтический талант — сочетание многих качеств. Это и богатое воображение и глубина чувства , это и эмоциональная восприимчивость, и сила интеллекта, незаурядность характера и доброта , мастерство , нравственность , идейная убежденность художника и его гражданская активность.

Ах! ведает мой добрый гений,
Что предпочел бы я скорей
Бессмертию души моей
Бессмертие моих творений.

Когда дневная суета стихает,
Рабочий день отнюдь не завершен,
Опять спешу на встречу со стихами.
С которыми я не знаком еще...
Конечно рад я незнакомцам этим,
Потенциально преданным друзьям,
И предвкушаю: в дружеской беседе
Легко и интересно будет нам.

Но сквозь хрустальные струи
Ты далека мне, как была...
Поют и плачут хрустали..
Как мне создать черты твои,
Чтоб ты прийти ко мне могла
Из очарованной дали?

Отделкой золотой блистает мой кинжал;
Клинок надежный, без порока;
Булат его хранит таинственный закал -
Наследье бранного востока.
Наезднику в горах служил он много лет,
Не зная платы за услугу;
Не по одной груди провел он страшный след
И не одну прорвал кольчугу.
<...>
Он взят за Тереком отважным казаком
На хладном трупе господина,
И долго он лежал заброшенный потом
В походной лавке армянина.
Теперь родных ножон, избитых на войне,
Лишен героя спутник бедный,
Игрушкой золотой он блещет на стене -
Увы, бесславный и безвредный!
<...>
В наш век изнеженный не так ли ты, поэт ,
Свое утратил назначенье,
На злато променяв ту власть , которой свет
Внимал в немом благоговенье?
<...>
Проснешься ль ты опять, осмеянный пророк ?
Иль никогда , на голос мщенья
Из золотых ножон не вырвешь свой клинок,
Покрытый ржавчиной презренья?..

В моей душе восходит солнце ,
Гоня невзгодную зиму.
В экстазе идолопоклонца
Молюсь таланту своему.

Стихам читатель не нужен.

Я вовсе не говорила, что искусства судить нельзя, я только говорила, что никто его так осудить не сможет, как поэт .

Живет буревестник на гребне утеса, -
Я это от старого слышал матроса.
Он в пене сверкает крылами и стонет,
Скользит над волнами и в море не тонет,
Качается мерно на зыбкой лазури,
При штиле молчит и кричит перед бурей.
То реет под тучей, то с гребнями рядом,
Как наши мечты между небом и адом.
Тяжел он для воздуха, легок для моря.
Вот, птица-поэт, в чем и радость и горе .
И хуже всего, что ученый с опаской
Рассказ моряка счел бы сущею сказкой.

Вот плюну на всё и уйду без оглядки,
И жизнь , что всегда оставлял на потом,
Взахлёб стану пить, буду в чистой тетрадке
Писать очень просто об очень простом.

Между учёным и поэтом простирается зеленый луг: перейдет его учёный — станет мудрецом, перейдёт его поэт — станет пророком.

Латинским умникам нисколько я не рад,
А Триссотен мне всех противней во сто крат.
На всех его стихах лежит печать позора,
И есть ли что в речах его помимо вздора?
Все смысла ищут там, где смысла вовсе нет ,
А я так думаю, что спятил ваш поэт .

Такие, как ты, поймут: по собственной воле
поэтами не становятся. Всё не случайно.
Стихи о любви рождаются только из боли,
стихи о мечте – из чёрной бездны отчаяния,
стихи о дружбе – из горького одиночества,
стихи о грусти – из адского мрака ночи.
Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,
и что получить, скорее всего, не сможем…

А стихи замков души не терпят,
Рвутся непокорные вовне...

Струись же до скончанья лет,
О Темза, в блеске нежных волн,
Чтоб здесь мечтал другой поэт ,
Как я, видений чудных полн!
Теки, прекрасная река ,
Покуда тем же плавным ходом
И души наши на века
Не уплывут, подобно водам.
Нет , будь такою до конца,
Как ты сейчас явилась мне,
Затем что светлый дух певца
В твоей сияет глубине!
Сей дух благословил того,
Кто, сам нуждаясь в утешенье,
Оплакал брата своего
Последней песней сожаленья.

Все-таки Паунда держали в сумасшедшем доме чуть ли не тринадцать лет. Держать поэта, каких бы убеждений он ни был, в сумасшедшем доме — это ни в какие ворота не лезет. Оден говорил, если великий поэт совершил преступление , поступать, видимо, следует так: сначала дать ему премию, а потом — повесить.

В заботах жизни , в шуме света
Теряет скоро ум поэта
Свои божественные сны.

О чистом искусстве? Не надо.
Оно невозможно, покуда
поэзия — не клоунада,
не фокусничество, а чудо.
Поэту по силам задача
почище, чем чистое чувство,
Не путай, чудя и чудача,
с чудачеством чудо искусства.

Отчего, долгожданная Муза ,
И сестра, и подруга моя,
Непосильною ставши обузой,
Ты исчезла, печаль затая?
Не простилась, не хлопнула дверью.
Я сама не заметила, как
Примирилась с такою потерей,
В суете посчитав за пустяк.