Цитаты на тему «» — страница 12

«Полтава» не имела успеха. Вероятно, она и не стоила его; но я был избалован приемом, оказанным моим прежним, гораздо слабейшим произведениям; к тому же это сочинение совсем оригинальное, а мы из того и бьемся.

Все поэты — безумцы.

Скажи, скажи, мой свет ,
Виновен ли поэт
За то, что совестью терзается всечасно?
Не укротить содом
Ни словом ни пером,
Тем более, когда оно прекрасно.

Мы читаем и сочиняем стихи не потому, что это красиво . Мы читаем и сочиняем стихи , потому что мы представители человечества, а человечеством движут чувства . Медицина , юриспруденция, бизнес , прикладные науки — всё это благородные занятия. И они необходимы, чтобы обеспечивать нам жизнь . Но поэзия, красота , романтика , любовь — это именно то, для чего мы живем.

Бедный пес! Бедный поэт ! Ты мог бы честно делать свое дело, мирно писать стихи ! Но от тебя ждут всего, кроме работы! Во-первых, ты «пророк», во-вторых, «безумец», в-третьих, «непонятый вождь». «Канис вульгарис»! Когда хирург режет живот, когда портной кроит жилет, когда математик изучает законы – они работают. А когда ты потеешь над листком бумаги, в сотый раз перечеркивая слово, сбивая крепкий стих, – ты «творишь»! И кретины вокруг клетки изучают твои внутренности: куда именно ангел вставил «пылающий угль», какая «муза» вчера спала с тобой, и сошло ли на тебя по этому случаю «вдохновение» или не сошло.

Чтобы получились стихи , вдохновение должно застать вас врасплох. Чтобы исправить стихи , застать их врасплох должны уже вы.

Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.
Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.
Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

Может быть, за то, что ищет славы,
Или с этим он рождён на свет -
Только привкус тающей отравы
Получает от стихов поэт .
И, взыскуя каторги подённой,
Хороши они или плохи,
Ни согреть, ни дать воды студёной
Не способны автору стихи .

Поэт — не моралист, он задумывает и создает образы, оживляет прошедшие времена.

Тетрадь, забытая давно,
Черновики, наброски, лица
Как выдержанное вино
С ним молодое не сравнится.
А сколько чар и волшебства
В аккордах музыки старинной,
Всегда нежна, всегда жива
В борьбе со скукой и рутиной.

Крепче держись за слово, если решил взяться -
Смешивай ремесло киллера и паяца.
И каждой строфой стреляй, как будто стих — рулетка.
В десятку тот попадет, кто прицелится метко.
Поэт , будь звончей монеты и не опустись до лжи!
Вслушайся: это в зале чье-то сердце дрожит.

Твой стих не мост между добром и злом,
Он — цвет знамен и ран на поле боя.
Как в скалы врублен времени излом,
Так врублен в стих ты сам с твоей судьбою

Молвы язвительной и дерзкой
Внимая ложный приговор ,
Стыжусь ответить бранью резкой
На необдуманный укор.
Гоненья зритель равнодушный,
Я испытал уже давно,
Что злобе черни малодушной
Ответ — презрение одно.

Мысль превращается в слова ,
Когда лишь пыль в пустой котомке,
Когда года летят в отвал,
Когда одни головоломки,
Когда на камни — без соломки,
Когда в семье сплошной развал,
Когда идёшь по самой кромке -
Мысль превращается в слова .

Я всякого в стихах наговорил,
Пренебрегая сводом строгих правил,
Не золотил строку, не серебрил,
И вряд ли уважать себя заставил

Увы, поэзия, жемчужина мышленья!
Волнения души, равно как и морей,
Не властны угасить то бледное свеченье,
Что образуется под мантией твоей;
Но стоит гению украситься тобою,
Как чернь кощунствовать начнет, от страха воя, -
Твой блеск божественный его внушает ей.
Энтузиазм всегда враждебен слабым душам:
Опасен кажется им жар, сокрытый в нем.
Но почему? Ведь мы в себе отнюдь не тушим
Другие светочи, что нас палят огнем, -
Жизнь , веру и любовь . Кому придет желанье
Без солнца навсегда оставить мирозданье?
Мы ценим бытие , хотя подчас клянем.

Поэты , побочные дети России!
Вас с чёрного хода всегда выносили.
На кладбище старом с косыми крестами
крестились неграмотные крестьяне.
Теснились родные жалкою горсткой
в Тарханах, как в тридцать седьмом в Святогорском.
А я – посторонний, заплаканный юнкер,
у края могилы застывший по струнке.
Я плачу, я слёз не стыжусь и не прячу,
хотя от стыда за страну свою плачу.
Какое нам дело, что скажут потомки ?
Поэзию в землю зарыли подонки.
Мы славу свою уступаем задаром:
как видно, она не по нашим амбарам.

Ведь поэт в душе всегда — ребёнок,
И противоречия мои
Лишь во мне...
А мир, всё так же звонок
В соловьином облике зари,
Удивляет.

Поэт – это тайный агент фантазии в краю действительности.

И теперь он, известный поэт ,
Хоть не всеми любимый
И понятый также не всеми, -
Как бы снова живет
Обаянием прожитых лет
В этой грустной своей
И возвышенно-чистой поэме.