Цитаты на тему «» — страница 9

Ты разреши — лицом в твои горячие, дарующие право быть собой ладони. Что мы знаем? Что здесь значим мы? Не спрашивай. Молись, люби и пой.

Она гасит свет , когда я зажигаю мир. И все говорят: «вы с ней как близнецы похожи».

Растет сквозь сломанный хребет, растет сквозь рваные карманы какой-то траурный поэт , какой-то раненый и ранний.

Любить или вернуться в одиночество , и молча видеть, как тоскует век: как Богово немыслимое зодчество ломает неуместный человек .

А там, за углом был рай , но было уже не дойти. Ты часто твердил «прощай», но чаще шептал «прости». И слабость старческих рук сжимала последний май, но мир уже мерк вокруг. А там, за углом был рай .

Что есть творчество ? Попытка убаюкать жизнь в стихах, попытка жить сквозь певчество и отчество, и в пол строки — разменная тоска .

Бесполезны слова и нелепы потребности , гроб руби на дрова, и тогда мы согреемся.

Ничего не случится. Ты слышишь, мой друг? Ничего. Ничего не случится. Почему ты по-прежнему ждешь?

Я мальчишкой шатаюсь по миру, заблудился в «никто» и «никем», и кричат мне: «ты вышел, ты вырос», но кричат на чужом языке.

Это больно не мне, это больно словам в том письме, что тебе не отправил.

Здесь каждый миг уже раздет до зоркости,
Здесь разжигают тысячи костров.
Здесь даже кровь на пальцах — бутафорская.
Но это наша, слышишь, наша кровь !

Нам завтра отвечать за каждую весну, за каждый вздох и прочерк, за каждую печаль у каждого плеча.

Там каждое слово — прообраз бесед грядущих, там каждый вопрос — заключает в себе ответ. Там мир — это холст, на котором рисует души тот вечный никто, для которого мира нет .

Одиночество это возраст . Не описанный в наших книгах.

Прости мне то, что не писал я в письмах. Прости мне злость , поэзию прости.

Конечно, зло , добро — условности , все ведомо на свете нам. Вот только не хватает совести идти к свободе по телам.

И только дети , полные души, идут туда, где для души нет места.

Ты любишь людей, ты читала в красивых книгах, что надо кого-то любить не смотря ни на что. Ты видишь любовь как скрипку, она фальшивит, и все вокруг сразу — холодно и смешно .

Идем со мной — до боли, до чутья изведать мир от края и до края.

В небе вырастают города, похожие, на первый взгляд , на тучи.