Цитаты, афоризмы и статусы на тему «Арсений Альвинг»

Огневеющих точек
Неуёмно мельканье,
Там, на небе, в его черноте.
Хоть бы малый кусочек
Не сплошного страданья —
Краткий отдых в пустой пустоте...
Нет , не грохот зениток,
Не прожекторов рыски,
Не смущенье, не стоны, не «ах!»,
Не безумия пыток,
Что вдруг стали нам близки,
Не животный, панический страх ,
А сознанье ошибки ,
Безысходность заклятья
Эта тупость: сиди и дрожи...

Не достучаться до души —
Большой и тяжкий грех ...
Все души в мире хороши,
Твоя же лучше всех!
И я к тебе стучусь: тук-тук!
Тук-тук! Тук-тук! Тук-тук!
Так отзовись же, милый друг,
На мой упорный стук!..

«Всё Прошлое живёт в воспоминаньях».
И ранит Прошлое шипами новых мук,
И воскрешает прежние страданья.

У жизни у моей и у меня
Всегда определённо тяготели
Довлеющие требования дня.

Туманы Прошлого клубятся жадно.
Былое всколыхнулось. Сердце — жди!..
Сейчас придёт она и скажет так злорадно:
«Одна лишь мука ждёт нас впереди...»
Всё, всё теперь безлунно, безотрадно.
Поют романс «Оставь меня, уйди!»...
В пустой гостиной чинно и парадно
И всё уютное осталось позади...

Хочу, хоть напоследок ощущая
Гармонию меж Миром и собой,
Как бы включить себя в преддверье Рая,
В его ритмичный, полноценный строй.
Включить себя в размеренность движенья,
Поступков, настроений, фактов, слов,
Чтоб каждый миг хотенья и горенья
Был и учтён и несказанно нов.

Давно я не писал стихов. И это
Меня смущало, Но молчу...
Пробелы в творчестве поэта —
Увы — подобны палачу.
Ах, все равно: тюрьма , топор ли,
Или отточенный стилет,
Но слышит, как клокочет в горле,
Немотствовавший, с год, поэт .
Мелькает красная рубаха,
Маячит роковой помост...
Но чувства горести и страха
Ему готовят новый пост .

Ведь красота не есть красивость,
А ум — не страсть .

Самоубийство ? Нет ! Его я не приемлю.
Я буду жить , вперяя взгляд свой в землю,
Дышать, покуда дышится, а там...
Последний долг стихам своим отдам.
Всё перечту, исправлю, покалечу
И замолчу... а замолчав, отвечу
За все свои великие грехи...

Что может быть нежней и чище
И целомудреннее вас?
Зачем же тело жадно ищет
Иной, небезопасной пищи,
Иных, небезопасных глаз...
Напрасно: одиночества печать
С твоих дверей не сможешь ты сорвать.

Все впитывая без изъятья
Сорокалетней пустотой,
В который раз готов опять я
Пригубить старый кубок свой...
Игра лучей в заветной грани,
Давно знакомая игра...
И узнает душа заране
Задумчивые вечера...

И свет дневной идёт ко мне в окно ,
И ночи так томительны и нудны,
И все движенья стали как-то трудны...
И разучился я смеяться, веселиться
И вот от этого и хочется, ей-ей,
Уйти с земли как можно поскорей...

Я надоел себе, я от себя устал,
И вот от этого, наверно, и не спится...

И, на Время взирая с мольбой,
Ощущая Его быстротечность,
Сквозь обычную нашу беспечность ,
Не всегда оставаясь самими собой,
Мы уходим в холодную Вечность ...

Ты, как пища, мой голод всегда утоляешь,
Ночью мрак для меня, как звезда , озаряешь, -
Управляй мной всегда, как теперь управляешь.

Ни одной ушедшей минуты,
Что пройдён нами пройденный
радости путь ,
Что Былое для сердца, как путы...
Раз Былое стало Былым,
Мы, замкнувшись
в Прошедшего терем,
Уж в Грядущее больше не верим
И, верны отсиявшим мечтаньям
своим,
Всё грустим о нашей потере...

Увы, придётся зачеркнуть «ужели»
И надписать над ним «на самом деле»...

Пускай мир будущего нам неведом,
Пусть мы ничтожны, жалки и смешны,
Но всё ж мы тянемся за чьим-то следом,
Чтоб разгадать волнующие сны.
Жить только настоящим скучно, тесно,
Нас манит то, что будет с нами... и
Что незнакомо нам, что неизвестно,
К чему стремим мы щупальцы свои...

Чашу нелёгкую, с тёмным страданием
Я одиноко несу.
Тяжко, с натугой дышу, со стараньем
И, как в дремучем лесу,
По неисхоженным тропам, неведомым,
Словно в каком-то бреду,
Горькой судьбе обречённый заведомо,
Без передышки бреду...

Хоть усталое сердце мое будет вечно страдать,
Всё же новыми гимнами буду тебя прославлять;
О дитя! ты резвишься, ты любишь играть.
И да будешь осыпана вся ты цветами,
Ты, о женщина, с ярко-святыми глазами,
Разлучившая нас с мировыми грехами.