Цитаты на тему «» — страница 57

Нет поэзии в безмятежной и блаженной жизни ! Надо, чтобы что нибудь ворочало душу и жгло воображение .

Дай выстрадать стихотворенье!
Дай вышагать его! Потом,
Как потрясенное растенье,
Я буду шелестеть листом.
Я только завтра буду мастер,
И только завтра я пойму,
Какое привалило счастье
Глупцу, шуту, бог весть кому.
Большую повесть поколенья
Шептать, нащупывая звук,
Шептать, дрожа от изумленья
И слезы слизывая с губ.

У Поэта
Шляпа улетела.
(И не диво: ветер в голове!)
Так взлетела, словно захотела
Воспарить в небесной синеве…
Догонять ее не стал Поэт -
Он с обидой закричал ей вслед:
— Ты куда, дуреха!?
Возвращайся!
Не спеши! Хотя бы попрощайся!
Так нельзя!
Ты слышишь или нет ?
Я воскликнул: — Ты, наверно, спятил!
С кем ты тут беседуешь, приятель?
Ждешь, что шляпа шляпе даст ответ?
— Безусловно! — отвечал Поэт .
Отчего бы ей не говорить?
Говорить-то проще, чем парить!
— Так-то вот! -
Добавил он со злостью,
И в сердцах поддал беглянку тростью.
Он был прав,
Хоть в логике и слаб.
(Прав — насчет поэтов, а не шляп…)

Чем больше мы читаем поэзию, тем менее терпимы мы становимся к многословию любого вида.

Конечно, когда мы говорим «романтический герой», то это вовсе не Чайльд Гарольд, не Печорин. На самом деле — это сам поэт . Это Байрон, Лермонтов. Оно, конечно, прекрасно, что они так жили, но ведь чтобы эту традицию поддерживать, требуется масса вещей: на войну пойти, умереть рано, чёрт знает что ещё! Ибо при всём разнообразии жизненных обстоятельств автора, при всей их сложности и так далее вариации эти куда более ограничены, нежели продукт творчества. У жизни просто меньше вариантов, чем у искусства, ибо материал последнего куда более гибок и неистощим. Нет ничего бездарней, чем рассматривать творчество как результат жизни , тех или иных обстоятельств. Поэт сочиняет из-за языка, а не из-за того, что «она ушла».

У настоящего поэта цельный охват мира. Чтобы сказать о главном, он должен собрать в стихотворение, как в лукошко, окоем высказывания, сколько удастся, сколько позволят условия , заданные языком: метр, рифма, объем...

Поэзия — такое это зданье,
Куда войти свободно могут все,
Кто хочет думать , чувствовать, молиться...
Что знаете о храме вы таком?
Поймите: это храм, в который можно
Войти в лаптях и даже босиком!

Мужчин подарено понять через поэтов, они не оставили секретов.

... никакая поэзия не заменит поступков.

Люблю я осень ,
Дни короче, жизнь короче, но
Видны плоды: стихи , поступки . яблоки, зерно.
Люблю я осень ,
Гуси тянут к югу, холод , но
Все, что созрело, щедро нам дано.

В неволе птицы не поют, а если и поют, то редко.
А вот поэта хлебом не корми, но лишь не отпирай его страданий клетку.

Люблю тебя, но не за красоту .
Не блещешь ты небесными чертами.
В тебе люблю я сказочницу — ту,
Что душу может упоить стихами.

Я пишу всю ночь напролет.
День приближается,
день приближается,
день настает.
День , закутанный в свет и тепло ,
появился
еще до того, как солнце взошло.

Если долго сдержанные муки,
Накипев, под сердце подойдут,
Я пишу: рифмованные звуки
Нарушают мой обычный труд .
Всё ж они не хуже плоской прозы
И волнуют мягкие сердца,
Как внезапно хлынувшие слезы
С огорченного лица.

Уж не надеюсь и не верю
Ни вдохновенью, ни уму!..
Ещё стихами душу грею,
Навряд ли нужными кому.

Мои мысли переживут меня
Потому что
Мои мысли пережуют меня.

О тебе говорят,
Как о детском поэте.
А я разве спорю,
Милые дети ?

Когда ж поймут, что поэзия — труд ,
что место нужно и время ей.

Не убегай, останься ночевать.
Согрей меня в плену своих объятий.
Навряд ли без тебя смогу я спать
Под звук стихов, пришедших так некстати.
Я стану гладить волосы твои.
Дышать в полсилы, сон твой не тревожа,
И промолчу всю ночь слова любви
О том, что ты на свете всех дороже.
А утром будем пить душистый чай
И говорить... О разном... Но неважном...
Прощаясь, тихо скажешь «Не скучай...»
Уйдёшь... И станет мне немного страшно...

Литература вообще и поэзия в частности не может погибнуть ни при каких обстоятельствах. <...> Смотрите, в истории нашего отечества чего только не было. Бывали десятилетия куда хуже, чем нынешнее — во всех отношениях. Но заметьте, что нет ни одного десятилетия, самого черного, тяжелого, в котором мы бы не обнаружили двух, ну трех имен прекрасных поэтов высшего класса. А уж просто хороших поэтов — тем более.