Цитаты на тему «» — страница 55

Поэты — дети , а слова — конструктор лего.
Мы заигрались, в поисках рифмы,
Но наши тексты тут нужны, как к фильму титры.
Все разошлись после финальной сцены.
После шуток, спецэффектов и сражений.
Но почему-то это зная продолжаем
Писать и умираем, оставляя правды жало.

Поэзия — штука бесполезная, но для души необходимая.

Люди , которые ищут символический смысл , упускают суть поэзии и тайны образов.

О своей жене Элизабет:
Правда заключается в том, что поэтом была она , а я в сравнении с ней не более чем умный человек .

Борису Пастернаку: «Вы любите молнию в небе, а я — в электрическом утюге».

Времена все свернутся в кольца, бирюзою застыв внутри, когда в небеса взовьется звон
твоей обожженной земли – из волчонка ты станешь – волком, из котенка ты станешь – львом, и
закружатся проволокой тонкой кобра с ястребом надо лбом.
Только знаешь, все это так скучно! Скучно даже с учетом войны – все равно ты
получишь трофеи, что, по сути, тебе не нужны. Все равно не найдешь вражьей силы и не
приласкаешь друзей, ведь весь мир населен отраженьем лишь твоих позабытых идей.

Да, русский я — смоленский и тверской,
Крестьянский по душе и сын окраин,
С весёлою, как водится, тоской,
Где я теперь своей тоске — хозяин .
Задумчивый поэт преклонных лет,
До смерти обречённый, боль лелея,
Не жить , а выживать...
А путь на свет -
Быть может, в парке красная аллея.

Поэзию ценю за слог и флаг,
За волю и забытые святыни,
За имена погибших бедолаг.

Стихи — всё болтовня фальшивых принцев
О Боге всуе, да о красоте.
В сердцах и королева матерится,
Что не о том они, не то... не те...

В 1996 году «Наутилус», исполнив свою мистическую работу, распался, и дуэт Бутусов-Кормильцев перестал существовать. Может быть, за житейскими коллизиями можно увидеть вращение колёс судьбы: они сделали свое дело, сделали его блестяще, и время было двигаться дальше. Знаете, как сказал Лао-Цзы: «Наилучшее — добившись успеха, устраниться». Сам Илья прокомментировал конец «Наутилуса» так: «Мы не ссорились. Просто поняли, что никому больше не хочется заниматься этим проектом». Я тоже хотел, чтобы группа «Nautilus Pompilius» завершила свой земной путь . Так оно и случилось. Но их песни остались с нами, и мало кто мог формулировать так научно точно наш странный подход к собственной жизни .

Любите поэта при жизни ,
Когда это так ему необходимо!
Он песни свои посвящает Отчизне,
Он пламенем ярким горит негасимо.
Он душу свою открывает пред вами,
Он сердце несёт на раскрытых ладонях,
В ответ получая летящие камни.
Полюбят его, лишь когда похоронят.

Прохладой уж веет от всех вечеров,
И в парках, на улицах, выше домов,
И я возвышаю всю эту материю,
Забыв лишь о том, где я был и где не был я.
Забыв, кто я есть, возвращаюсь туда,
Где если я полон и был, то вчера,
Прости малодушие, прости за молчанье,
Я был и другим, но не помню когда.
Я вижу и колкий твой взгляд , и сомнение,
И чувствую боль , словно бы осуждение ,
И ровно одно прикосновение .
Прощай, та, кем бы ты никогда не была,
Простит тебя тот, чья не в этом вина ,
Он был и хорошим когда-то давно,
Но только не вспомнит уже все равно.

Можно и не быть поэтом,
Но нельзя терпеть, пойми,
Как кричит полоска света,
Прищемленная дверьми!

Была пора, и в сердце молодом
Кипела страсть , не знавшая преград;
На каждый бой с бестрепетным челом
Я гордо шел, весенним грозам рад.
Была пора, огонь горел в крови,
И думал я, что песнь моя сильна,
Что правды луч, что луч святой любви
Зажжет в сердцах озлобленных она .
Где ж силы те, отвага прежних лет?
Сгубила все неравная борьба .
И пустота — бесплодной жизни след -
Ждет неизбежная, как древняя судьба.

Впрочем, вот — стоит перед глазами -
мой приятель с прозой и стихами,
спрятанными в драповом пальто,
друг, поэт , товарищ по ЛИТО.
Он разденется и прочитает
новые (скучнейшие стихи)...
Выслушает все, пообещает
не писать подобной чепухи,
заменить какой-то там эпитет.
И ему советуют: дерзай...
Он дерзнет. И ничего не выйдет,
ясно, что не выйдет, но... пускай.

Когда стихи сияют совершенством,
Они дарят читателя блаженством,
Когда в костре тщеславия горят, -
Лишь едким дымом, гарью нас дарят.

Да, каюсь, я, конечно, перед вами
Совсем не прав пустынник-рифмоплет;
Он в лености сравнится лишь с богами,
Он виноват и прозой и стихами,
Но старое забудьте в новый год.

У нас поэт событья берет -
опишет вчерашний гул,
а надо рваться в завтра , вперед,
чтоб брюки трещали в шагу.

Кто не грешил в любовной лихорадке,
Тому читать все это смысла нет ,
Тому мои мелодии не сладки,
И для того я просто не поэт .

У поэта внутри вечный конфликт , тенью сомнения лечь норовит,
Разные демоны , б**дь, сверхидеи, порою стремление лечь под гранит,
Хаос и боль , траблы с собой, страхи, свобода , танатос, любовь ,
Про меня пишут, что я истерично читаю. Конечно, *бать, я живой!