Цитаты на тему «» — страница 5

Я испытала коварство
опубликованных строк.
И замолкала надолго,
глупую дерзость кляня...
Видно, не вышло бы толку
в ведомстве муз из меня...

— Мы не таланты рифмовать всё подряд.
— Но ведь поэзия это не обязательно рифмы!
— Это наитупейшая вещь, что я слышала.

Жаль, что проходит «на ура»
стихов давнишних часть.
Они написаны вчера,
вчера — то есть сейчас.
Я их писал на злобу дня,
писал я, осерчав.
Клянут меня, клеймят меня -
вчера, как и сейчас.
Они застыли в злобу лет.
К чертям бы им пора!
Конца их преступленьям нет
сейчас, как и вчера.
Стих и неплох, но не дай бог ,
что персонаж пера
вдруг станет «злобою эпох»
и завтра , как вчера.

Поэзия — та же добыча радия.
В грамм добыча , в год труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды.

К чему же лишать пищи свой ум? Это узкий аскетизм ... мне грустно видеть, что вы в нем упорствуете, Мэгги. Поэзия, искусство и знание чисты и святы.

В столице трудно родиться поэту. Москвичи с детства все знают. Задумчивых в Москве нет . Всех задумчивых в Москве давят машинами. Поэты родятся в провинции, в столице поэты умирают.

В каждом слове бездна пространства, каждое слово необъятно, как поэт .

Я устала от драм и пустых панегириков.
Хочешь страдать? Страдай. Без меня.
У меня в душе живет счастливая лирика .
Время нежности, солнышка и огня.
Не плачется мне уже, не разочаровывается.
Всё, закончились слёзы. Одно тепло !
Знаешь, мне уже сомневаться не хочется.
Насомневалась. Было и просто ушло.

Что поделать — с весной не в ладу;
Я весной этот мир не люблю;
Я в тисках у сезонной тоски,
Не вникая в затасканность тем,
Я читаю плохие стихи
Не о том, и не там, и не тем.

Поэзия — это не «лучшие слова в лучшем порядке», это высшая форма существования языка.

Я
отсвет неона, отблеск хрома,
Карточный джокер, забытый дома.
Белая капелька, тень стекла,
Минута, которая истекла,
Старые ходики, тарантас,
Весьма неожиданный первый раз,
Часть пергамента на стене,
Сон, являющийся во сне,
Многозначительная фигня.
Все перечисленное — не я.
Боже, какая фигня.

Вот новый дивный мир, который ты искал.
Налей себе рассвет в изысканный бокал,
приправь его лучом божественного глянца.
Никто нам не сказал, что так возможно жить .
Смотри, благодари, ты это заслужил,
Учись, как в первый раз, безудержно смеяться.
Когда-то далеко, три тыщи лет назад,
Ты сам себя за все неволей наказал,
Но вот пришел рассвет и темноту всю выжег...
Запоминай цвета , с водой поговори,
А завтра поутру все это повтори,
И с каждым существом соприкасайся ближе.
Не смей себя казнить за прошлые грехи.
Какой-то мудрый бог создал тебя таким,
То ль духом из огня, то ль сгустком пыли звездной...
Приходит новый день , искрящийся, большой,
В котором будет все отныне хорошо ,
В котором все легко и никогда не поздно.

— Маяковский, вы считаете себя пролетарским поэтом, коллективистом, а всюду пишите: я, я, я...
— А как вы думаете, Николай Второй был коллективистом? А он всегда писал: «Мы, Николай Вторый...» И нельзя везде во всем говорить «мы». А если вы, допустим, начнете объясняться в любви к девушке, что же, вы так и скажете: «Мы вас любим»? Она же спросит: «А сколько вас?»

Уж если говорить о переводах,
Которым отдал я немало лет,
То этот труд — как всякий труд — не отдых ,
Но я о нем не сожалею, нет !
Он был моей свободою и волей,
Моею добровольною тюрьмой,
Моим блаженством и моею болью -
Сердечной болью, а не головной.

Когда на сердце тяжесть
И холодно в груди,
К ступеням Эрмитажа
Ты в сумерки приди,
Где без питья и хлеба,
Забытые в веках,
Атланты держат небо
На каменных руках.

И поэтические бабочки под сердцем
Рождаются из мерзостных червей...

От первой любви остаётся печаль .
От упавшей звезды остаётся след .
И несколько строк остаётся,
Когда умирает поэт .

Поэзия — это сиди и над розой ной...
Для меня
невыносима мысль,
что роза выдумана не мной.

Порой накатит ощущенье,
Что все, что создал и создашь,
Такое жалкое значенье
Имеет, что гроша не дашь.
За словеса глухонемые,
Что есть тоска , тщета и ложь,
Но как ни странно, только ими
Ты и живешь.

Стихов хороших очень даже много на планете сей — с отточенною рифмой чёткой, безупречным стилем, плавным ритмом и мелодикой, законченной, как в скерцо.
Но настоящая Поэзия — одна, не многая из них, где пишет лишь перо то, что диктует, как приказ ему, Поэта чувством переполненное сердце .