Цитаты на тему «» — страница 47

Поэзия любви нас, грешных, к небу поднимает.
Любви слова чисты, когда они стихи рождают.

Мы станем всех судить по нашим же законам.
Все подчинятся нам: прозаик и поэт -
Раз он не наш, то в нем ума, конечно, нет .
Мы ко всему всегда найдем предлог придраться,
Чтоб мы одни могли талантами считаться.

У музыки и поэзии нет границ и преград! Они заполняют пустоту наших душ, опустошенных ритмом современности.

Поэзия и художественные произведения содержат не то, что нужно, а то, что хочется; они не идут дальше толпы и выражают только то, что хотят лучшие из толпы.

Я думаю, поэты делают всем большое одолжение, выворачивая душу наизнанку.

Безумная душа поэта
Ещё любить осуждена:
Всегда, везде одно мечтанье,
Одно привычное желанье,
Одна привычная печаль .

Давненько я не слагал стихов,
увы, не писалось деду.
Попробую, может, получится что?
За рифмой иду по следу,
Кропаю. Страницу почти написал,
но ускользают созвучья.
Вдруг слово меня осенило крылом,
и я срифмовал «победу»

Вот исток, вот начало
Всего поэтического искусства!
Песня посадки риса.

Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной.
Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.

Я сквозь смуту русских бед
Пронёс стихов миниатюрный том,
Который был мне словно амулет,
А, может быть, и спас меня потом...

Не вызывай меня ты боле
К навек оставленным трудам,
Ни к поэтической неволе,
Ни к обработанным стихам.
Что нужды, если и с ошибкой
И слабо иногда пою?
Пускай Нинета лишь улыбкой
Любовь беспечную мою
Воспламенит и успокоит!
А труд и холоден и пуст;
Поэма никогда не стоит
Улыбки сладострастных уст.

И веник у них не цветёт,
А наш, посмотри, — расцветает...
Любимая, я — идиот -
Европа стихи не читает!

От мира не закроюсь занавесками,
И не впущу я в сердце боль разлук.
В воскресный день любуясь в храме фресками,
Избавлю душу от ненужных мук.

Маяковского звали в гимназии Идиотом Полифемовичем.

Моя поэзия здесь больше не нужна,
Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.

Девушки , вы, что прочтёте когда-нибудь эти стихи
И с грустным волненьем подумаете о поэте.
Знайте, что я написал их для девушки точно такой же как вы,
И что все это было напрасно.

Врубите Высоцкого в полную силу
Без всякого цоколя в небо России!

Вьётся вихрем вдохновенье
По груди моей и по рукам,
По лицу, по волосам,
По цветущим рифмами строкам.
Я исчезла. Я — стихотворенье,
Посвящённое Вам.

Пусть судит обо мне, как хочет, целый свет ,
Сердись, кричи, бранись, — а я таки поэт .

Если отклика нет — зачем
возражать безмолвью небес?
Эхо от молчанья звончей,
чем от легковесных словес.