Цитаты на тему «» — страница 36

Если б не было в мире зеркал,
Мир на много скучнее бы стал.
Если б не было в мире стихов,
Больше было бы слёз и грехов
И была бы, пожалуй, грустней
Невралгических этих дней
Кошки-мышкина беготня —
Если б не было в мире меня.

Мне надоели старые стихи ,
Мне надоело вечно извиняться
За то, что был не идеален в двадцать,
За то, что в тридцать стал невыносим.
Мне отовсюду хочется сбежать!
Сбежать совсем, не находя предлога,
Чтоб больше не гневить грехами Бога,
И никому на свете не принадлежать.

Так что я смог и что не уберёг
В судьбе поэта? Чем я жил доныне?
И что расскажет о мятежном сыне
Последняя строка моих дорог?

Богемный поэт — это непросыхающий алкоголик, рвань, мудак, которому удалось убедить богатых придурков в том, что он интеллектуал.

Поэзия не изменяет мир:
лишь выживает – как река за счёт
безлюдных берегов, где, мимо смертью чувств
известных городов, ферм, издающих хруст
от одиночества, она на юг течёт
посредством уст.

Я люблю ее за то, что она слышит в сонатах Моцарта поэзию витрин.

Кому поверить? С кем смириться?
Врачи , поэты и попы...
Ах, если б мог я научиться
Бессмертной пошлости толпы!

Грош цена поэту, который пишет в расчёте на то, что его каракули когда-нибудь будут прочитаны! Поэт пишет не для людей, и не для богов, и даже не для вечности, которая вряд ли умеет читать, а лишь потому, что обжигающие слова приходят неведомо откуда и безжалостно раздирают грудь , или потому, что у настоящего поэта нет ничего, кроме слов, и он боится исчезнуть, если замолчит...

Поэт ленив, хоть лебединый
В его душе не меркнет день ,
Алмазы, яхонты, рубины
Стихов ему рассыпать лень .
Его закон — неутомимо,
Как скряга в памяти сбирать
Улыбки женщины любимой,
Зеленый взор и неба гладь.

Юность уходит, сменяя столетья,
Память стареет, как всё под луной.
И пожелал по-другому бы петь я,
Но не имею Отчизны иной.

Золотое мое искушенье...
Мой телец — то злодей, то кумир .
Нет решенья,
Себе в утешенье
Я наполнил поэзией мир.
Карты, водка — иная планета -
Отплясали в чужой стороне.
Я примерил ушанку поэта,
Оказалась ушанка по мне.

Стихи за пазухой беречь -
Пиши пропало.
Пусть лучше рвутся, как картечь,
Куда попало.
Где унесло, где проросло
Подобно зернам.
Они кому-то как весло
В краю озерном.

А мне в действительности единственное надо -
чтоб больше поэтов хороших и разных.

Поэты сотворены из особого материала: в нас есть изрядная доля огня и дыма.

Поэзия — это поток радости, боли, изумления и малая толика слов из словаря.

— Тебе стоило стать поэтом, Луис.
— К сожалению, друг мой, не каждый творец рождается в мире, где ценят поэзию.
— Значит такой мир не достоин поэтов!

Мне не пишется. Но все-таки
Для унынья нет причин.
Облака из снега сотканы,
А туман из паутин.
Брезжат в звездах цифры римские
И летит гусей пунктир.
Буквы, вспыхивая искрами,
Заселяют целый мир.
На курсор перо гусиное
Легкомысленно сменив,
В зябком сердце погасила я
Тайноведческий мотив.

Льется иной стих -
— как по стеклу мёд.
Стал я теперь тих,
будто уже мёртв;
попросту нет сил,
холоден стал, нем...

Что надо поэту? До клеток распада -
любить , и ты будешь поэтом что надо,
и та, что любима, поймет, стало быть,
что надо такого поэта любить !

Нельзя ждать поэзии от мясника. Хотя можно быть хорошим мясником точно так же, как бывают хорошие поэты .