Цитаты на тему «» — страница 3

Змей, драконов безобразных,
Монстров, пышущих огнём,
Вот каких уродов разных
Мы, поэты , создаём.

Все мы в душе поэты , но душу не издашь за собственный счет в достойной обложке…

И вдруг мелькает мысль-заря:
а может быть, я рифмую зря?

Стараюсь думать по возможности тише
Писать по возможности легче
Во мне абсолют нищеты
Тишины
Одиночества.

Осуждали поэта за всё: за слова , за дела ,
За безделье , за бедность ,
С кем пил он, с кем был он, с кем не был...
Бурно зависть цвела, словно чёрная плесень цвела,
Но поэт видел только синейшее вечное небо .

Душа уже не холодна, -
Огонь , сидящий в искре.
Порыв любви её до дна
Пещеры плотской выскреб.
И к сердцу приливала дрожь,
Взлетающим давлением,
И вдохновение , как дождь ,
Пришло без объявления.

Поэт понимает, как плачут цветы ,
О чем говорит колосистая рожь,
Что шепчут под вечер деревьев листы,
Какие у каждой капусты мечты,
Что думает в мире древесная вошь,
Он ведает чутко, что мыслит сосна,
Как бредит под раннее утро , со сна,
И только поэт одного не поймет:
О чем это думает бедный народ ?

О любви порой так трудно сказать. Но стихами можно выразить свои чувства .

О чем твои стихи ? — Не знаю, брат.
Ты их прочти, коли придет охота .
Стихи живые — сами говорят,
И не о чем-то говорят, а что-то.

Украшением нашего века являются яркие имена поэтов. В Англии — это Киплинг, во Франции — Аполлинер и Элюар, в Германии — Рильке, в Испании — Гарсиа Лорка, в России — Маяковский и Есенин, в Армении — Чаренц и Исаакян. Каждый раз, когда гаснет одно из этих светил, кажется, что тьма покрывает мир.

Вот месяц в летнем небе.
Он в сумраке мерцает. Он мне напоминает о бровях девчушки,
Что однажды повстречал.

Я не совсем еще рассудок потерял,
От рифм бахических шатаясь на Пегасе,
Я знаю сам себя, хоть рад, хотя не рад,
Нет , нет , вы мне совсем не брат,
Вы дядя мой и на Парнасе.

В голых рощах веял холод ...
Ты светился меж сухих,
Мертвых листьев... Я был молод,
Я слагал свой первый стих -
И навек сроднился с чистой
Молодой моей душой
Влажно — свежий, водянистый,
Кисловатый запах твой!

Поэзия — это особое дело, она выворачивает наизнанку эпитеты и прилагательные. Не существует поэзии феминистской или поэзии мужского шовинизма — как не существует поэзии негритянской, поэзии белых или краснокожих. Или это поэзия, или нет .

В мои осенние досуги,
В те дни, как любо мне писать,
Вы мне советуете други,
Рассказ забытый продолжать.
Вы говорите справедливо,
Что странно, даже неучтиво
Роман не конча перервать,
Отдав уже его в печать,
Что должно своего героя
Как бы то ни было женить,
По крайней мере уморить.

Такая жизненная полоса,
а, может быть, предначертанье свыше.
Других
я различаю голоса,
а собственного голоса
не слышу.

Ветер с Волги, неистовый ветер ,
Бей нам в лица, неистово бей,
Чтоб не ведать покоя на свете,
Где без меры тревог и скорбей.
Чтоб пустые мечты улетали,
Чтоб не жить , не любить на авось,
Чтоб открылись все дальние дали
От истоков до устьев насквозь.
Чтобы нам не раздумывать долго,
Выбирая меж злом и добром,
Чтоб вскипала под вёслами Волга
И отвага владела пером.

Стихи еще не делают автора поэтом, — можно быть (как это часто и бывает) стихотворцем без искры поэзии, и можно быть поэтом, ничего не написав...

Я закрываю эту тему -
ни строчки больше о любви .
Гортань суха и губы немы.
и ни кровиночки в крови.
Я закрываю эту тему.
Я также вынужден закрыть
всё, что когда-то столь проблемно
пытался в ней отобразить.

Аксиома:
Все люди имеют шею.
Задача:
Как поэту пользоваться ею?
Решение:
Сущность поэзии в том,
чтоб шею сильнее завинтить винтом.