Цитаты на тему «» — страница 29

Вы знаете, поэты или умирают при жизни , или не умирают никогда .

Не выяснять, глупа ли честность ,
пытаться жить , пытаться жить ;
все остальное — неизвестность
и даже тайна, может быть.
Смотри, влюбленные плетутся
по парку в середине дня...
Ты даже вправе усмехнуться -
мол, это точно без меня...
Почти забыть свои волненья
и видеть радужные сны, -
сходя с ума от вдохновенья
за две недели до весны.

Если верить в то, что не увидишь — вера . Если создавать то, что никогда не увидишь — это поэзия.
Creer lo que no vimos, dicen que es la fe. Crear lo que nunca veremos, esto es la poesía.

Не пожелаю
поэту бессмертия.
Стихи перестанет писать.
Отложит
на завтра .

Нет , я не буду знаменита.
Меня не увенчает слава .
Я — как на сан архимандрита
На это не имею права .
Ни Гумилёв, ни злая пресса
Не назовут меня талантом.
Я — маленькая поэтесса
С огромным бантом.

Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
К нему не зарастет народная тропа,
Вознесся выше он главою непокорной
Александрийского столпа.
...

И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал,
Что в мой жестокий век восславил я Свободу
И милость к падшим призывал.

Гуляя в этих краях, начинаешь постигать крохотные бриллианты восточных хокку ; поэты , создавшие их, никогда не напивались в горах и ничего такого, просто бродили, свежие, как дети , записывая все, что видят, без всяких литературных оборотов и выкрутасов, не пытаясь ничего придумать или выразить. Взбираясь по поросшему кустарником склону, сочиняли хокку и мы.
— Валуны на краю обрыва, — произнес я, — почему не срываются вниз?

Поэзия — это не то, что есть, а то, что видится.

А была ли любовь в этом черном-пречерном краю...
Где, коль выпала ночь , то такая — хоть выколи глаз?
Раздели невзначай эту жизнь на твою и мою,
на тогда и потом, — что останется после у нас?
В декабре так темно, как темно в стихотворной строке,
а слова , как следы, равнодушны к создавшему их.
Напиши мне «ВКонтакте» про жизнь , как ты там вдалеке,
сколько лет, сколько зим, сколько рядом своих и чужих.

— Думаешь, поэты могут научиться чему-нибудь друг у друга ?
— Только если они плохие поэты .

В день рождения мой
жизнь подводит черту,
Так спасибо за всё, Ленинград-Петербург
И деревня моя,
где в младенчестве рос,
Где я выжил,
быть может, поэзии для...

Что нам насвищет ветер вольный
Грозу, метель, дожди, снега? -
Гадаем вновь, а он довольный
Пустился в дальние бега.
Насвищет то, что нужно миру
В порочном взоре бытия,
И верю, будет славить лиру,
Где дождик с музою и я...

Поэт торжественно везет свои мысли на колеснице ритма — обыкновенно потому, что они не идут на своих ногах.

Семинар поэтов молодых -
Юных дней моих воспоминанье.
Бьют меня товарищи под дых,
Испытуя на излом дыханье.
Битым я не раз потом бывал.
И, пройдя суровую закалку,
Диафрагму натренировал,
Укрепил характер и дыхалку.
Выковал в себе бойцовский дух
И широкий непокорный выдох.
За меня дают сегодня двух
Стихотворцев, в драках не добитых.

О, Муза , ты покинула поэта,
Оставив только прах от тщетных слов.
Отчаянье, провал и песня спета?
Избавлюсь ли от пошлости оков?
Исчезли страсть и подлинные чувства .
О, Муза , ты молчишь, молчи и впредь.
Кому-то весело, кому-то стало грустно...
Сбежала Муза — нечего жалеть.

Лучший способ сохранить виноград – сделать из него вино .
Лучший способ сохранить жизнь – превратить ее в вечные страницы поэзии.

Благо я не принадлежу к нашим писателям 18-го века: я пишу для себя, а печатаю для денег, а ничуть для улыбки прекрасного пола.

Я знаю мой голос: паршивый тон,
но страшен силою ярой.

Что ж, это путь величавый и строгий:
Плакать с осенним пронзительным ветром,
С нищими нищим таиться в берлоге,
Хмурые думы оковывать метром.

Глаза закрою — лучиком пишу
Какую-то главу для новой книги.
И мысль стекает по карандашу
В неровность строк,
Где слово в каждом миге
И плачет, и смеётся — всё равно,
Какие там паденья или взлёты.