Цитаты на тему «» — страница 19

Помогите мне, стихи !
Так случилось почему-то:
на душе темно и смутно.
Помогите мне, стихи .

Он поэт , он на белом свете живет !

Я наконец-то понял, почему последние пару тысяч лет поэты не теряют популярности.

Меня любила ты — средь милых вдохновений
Я пел прекрасную с зарею каждой вновь;
Я потерял тебя — и мой затмился гений:
Ах, гением моим была твоя любовь !

Жизнь даже не прошла, а пролетела,
крылом задела...
Но не в этом суть .
Писалось много, а теперь чуть-чуть.
И я подозреваю, в чём тут дело -
мне прошлое мусолить надоело,
Мне в будущее страшно заглянуть.

Орут поэту:
«Посмотреть бы тебя у токарного станка.
А что стихи ?
пустое это!
Небось работать — кишка тонка!».
Но кто же
В безделье бросит укор нам?
Мозги шлифуем рашпилем языка.
Кто выше — поэт
или техник,
который ведет людей к вещественной выгоде?
Оба.
Сердца — такие же моторы.
Душа — такой же хитрый двигатель.
Мы равные.

Да, Пушкин жив. Он в памяти у нас.
Он к нам приходит с самого рожденья
И первой сказкою, и первым осмысленьем
Добра и зла. Он с нами и сейчас.
Его глазами мы на мир глядим,
Порой совсем не замечая даже,
Когда о чем-нибудь его словами скажем,
Порадуемся или погрустим.

Попросить прощенья и простить.
Окрылять очнувшиеся строфы,
Не слагая, жизни стих нести
До своей назначенной Голгофы.
Как бы ни был страден этот путь
К солнечной вершине от подножья -
Богу — Богово, поэту — Божье...
Зижди, не оглядывайся, будь!

Когда подмигивал чертяка,
«Ты — мой» — шепнув из-за угла,
С ним спорил ангел: «Есть, однако,
На свете добрые дела ».
И так всегда: меж тьмой и светом
Я самого себя искал,
Наверное и стал поэтом.
Чтоб скрыть от общества оскал
Своих бесчисленных исканий,
Согнув хребтину над столом,
Ну, кто в поэта кинет камень:
Ему и так не повезло.

Мои стихи – дневник , моя поэзия – поэзия собственных имен.

Поэт , этот творец в малом, подобен богу и в том, что своих героев он творит по образу своему и подобию.

Ведя мои суровые бои,
Чеканя стих, чтоб был он чист и молод,
Я знал, что каждый звук мой — звук любви .
Она меня вела сквозь жар и холод .
<...>
Любовь не льстит, она — сильней всего,
Кто служит ей — не заслужил укора.
Обманутая, верит в торжество.
В мятежных строфах будущего хора
Я чую новый век и суть его:
И зов величья, и клеймо позора.

Россия — страна поэтов.
Великих на все века.
И нам дорога при этом
Каждая их строка.
<...>
Россия – страна талантов.
Души золотой запас.
И в мире, враждой объятом,
Таланты спасают нас.

Печальны были наши встречи:
Его улыбка , чудный взгляд ,
Его язвительные речи
Вливали в душу хладный яд.
Неистощимой клеветою
Он провиденье искушал;
Он звал прекрасное мечтою;
Он вдохновенье презирал;
Не верил он любви , свободе;
На жизнь насмешливо глядел —
И ничего во всей природе
Благословить он не хотел.

На каторгу пусть приведет нас дружба ,
Закованная в цепи песни.
О день серебряный,
Наполнив века жбан,
За край переплесни.
Меня всосут водопроводов рты,
Колодези рязанских сел — тебя.
Когда откроются ворота
Наших книг,
Певуче петли ритмов проскрипят.
И будет два пути для поколений:
Как табуны пройдут покорно строфы
По золотым следам Мариенгофа
И там, где, оседлав, как жеребенка, месяц,
Со свистом проскакал Есенин.

Я увидал в его галиматье словесной
Все то, что наш педант являет повсеместно:
Самовлюбленности надменную печать,
Упорство в том, чтоб зла кругом не замечать.
И пребывание в доверии беспечном,
Что держит дух его в самодовольстве вечном,
Из-за чего он горд значением своим
И в каждом слове так самим собой ценим!
Поэтому свою он славу ценит втрое,
Превыше почестей военного героя.

Поэт ловит то, что несет текущий сквозь него поток.

Литературное произведение, пока оно непосредственно волнует читателя, живо, то есть изменчиво. Его динамическое развитие не прекратилось, и к каждому поколению читателей оно оборачивается какой-то новой гранью.

В те дни, когда мне были новы
Все впечатленья бытия —
И взоры дев, и шум дубровы,
И ночью пенье соловья, —
Когда возвышенные чувства ,
Свобода , слава и любовь
И вдохновенные искусства
Так сильно волновали кровь ,
Часы надежд и наслаждений
Тоской внезапной осеня,
Тогда какой-то злобный гений
Стал тайно навещать меня.

Да. Так диктует вдохновенье:
Моя свободная мечта
Всё льнет туда, где униженье,
Где грязь , и мрак , и нищета .
Туда, туда, смиренней, ниже, -
Оттуда зримый мир иной...