Цитаты на тему «» — страница 37

Тревога ушла, вместо нее подступила тихая грусть — не за себя, за людей, которые устраивают из своей жизни нелепицу и беспорядок , сами же потом от этого мучаясь и страдая.

Ты был прав, я боюсь будущего.

Ты же понимаешь, когда-нибудь наступит день ... когда мы должны будем сказать друг другу «прощай».

«Вот он, смотрите!» -
мне ребятишки кричат,
да уж куда там!
Как углядеть старику
эту букашку в траве?..

Голова моя темный фонарь с перебитыми стеклами…

She's keeping her love light shining,
To blind you from her lie ,
But you still need her oh so much.
And when she says she's leaving ,
That's when you realize,
How much you need her magic touch .
Her magic touch , her magic touch , her magic touch ...

Ax, хуже рабства угрызенья совести!
Heu conscientia animi gravis est servitus!

Такая жизненная полоса,
а, может быть, предначертанье свыше.
Других
я различаю голоса,
а собственного голоса
не слышу.

Я всегда боялся отца. И я ничего не мог с собой поделать. Хотел, чтобы он признал меня. Хотел, чтобы он любил меня. Боялся, что он снова отвергнет меня. Поэтому не мог заставить себя посмотреть ему в глаза . И не знал, что в них столько спокойствия и одиночества. Почему я только сейчас...

Мне безразлично, жива ты или мертва.
Ненавижу себя за это, но вынуждена признать – мне было не безразлично, жив он или мертв. Каждый день меня уязвляло его нежелание быть рядом со мной.

Возврата нет ни для кого. Никуда.

Я отдавала свое сердце , не прося награды.

А где-то уж кони проносятся к яру.
Ну, что загрустили, мой юный корнет?
А в комнатах наших сидят комиссары
И девочек наших ведут в кабинет.
Над Доном угрюмым идем эскадроном,
На бой вдохновляет Россия-страна.
Раздайте патроны, поручик Голицын,
Корнет Оболенский, надеть ордена.

О нет , любовь твоя не так сильна,
Чтоб к моему являться изголовью,
Моя, моя любовь не знает сна.
На страже мы стоим с моей любовью.
Я не могу забыться сном, пока
Ты — от меня вдали — к другим близка...

Ещё во мне умерли Ингви, Честер из Линкин Парка,
Это исповедь панка, я — кладбИще музыкантов!

Вьются лозы плюща
по ограде хижины горной,
зеленеет листва -
так и милый ко мне приходит,
но не вымолвит слов заветных...

Осень .
Ветер сильный.
Немного подгрузило...
Спасибо за тепло , за всё это тебе спасибо .

Ты ищешь ответы , стрелок? Думаешь, их найти так же просто, как выпустить пулю?

Плохо — лишь слово... Поступки законны и не очень. Люди счастливые и грустные, богатые и бедные, живые и мёртвые, а вот понятия «хорошо» или «плохо» — нет . Это просто жизнь , не более. Одно событие за другим.

Вот он пред ней — прыщавый клерк, плебей,
Его бравада, мне по крайней мере,
Напоминает шёлковый цилиндр
На брэдфордском миллионере.
Труба зовёт его, окончен ужин ,
Она устала и утомлена,
Он к ласкам переходит, весь напружен,
Как будто бы не против и она .
Он пальцами влезает прямо в это,
Но там все безразлично, словно вата,
Его ж возня не требует ответа -
И не беда , что плоть холодновата.
<...>
Венчает всё холодный поцелуй -
И он по тёмной лестнице уходит...
Уже едва ли думая о нём,
Она глядится в зеркало немного,
И мысль к ней приходит об одном:
«Всё кончилось. И ладно. Слава Богу».
Когда девица во грехе падёт
И в комнату свою одна вернётся -
Рукою по прическе проведёт
И модною пластинкою займётся.