Цитаты на тему «» — страница 213

Если сердце просит увлеченья,
Надо поскорее волю дать,
Без любви не жизнь — одно мученье,
Без любви нам суждено страдать.

Бедность делает человека одиноким. Но одиночество это всему придаёт цену. Кто хоть на несколько ступеней поднялся к богатству, тот даже небо и ночь , полную звезд, принимает как нечто само собой разумеющееся. Но для стоящих внизу, у подножия лестницы, небо вновь обретает весь свой смысл: это благодать, которой нет цены.

Слишком много меня стало в твоей жизни ...

… Неправда, что природой все устроено хорошо . Природа устраивает что угодно и кому угодно и сама не знает, что творит: иногда получаются цветы и птицы , а иногда – старая еврейка на седьмом этаже без лифта, которая уже не в состоянии сойти вниз.

Дети старинных родов вступают в брак , чтобы примирить противоречия и уладить свары. Но с каждым поколением эти раздоры лишь углубляются, из внешнего мира входя в нас, в нашу кровь , забираясь острым железом под кожу… Так холодно думать об этом!
Я даже не в обиде за то, что Володислав меня не любит. Да и как он мог бы любить женщину, которая в ближайшем родстве с его давними врагами, чьи деды были такими же кровными врагами его дедов?! А сердце болит за детей. Ведь они уже тем, что появились на свет , стали врагами всех своих родичей с обеих сторон. Какая судьба их ждет?

Но ещё несколько дней я буду вспоминать, как он, улыбаясь, склоняется. Я помню, как это выглядит, когда он подходит сзади. Поднимаешь голову, а он нависает сверху, улыбается и смотрит невозможно ласково – ничего не обещая, укутывает тебя собой, и ты беспомощно следишь, как внутри сначала все заполняет нежность , а потом снизу прорастает огненный стебель. Единственное, что может сделать женщина в такой ситуации , – это откинуться на его плечо, чуть повернув голову, вдохнуть запах и закрыть глаза .

Нет , эта — о настоящей любви . Не о плотской, а о той, что гораздо глубже. Такая любовь живет , даже не получая ответа. Она может длиться вечно и не требовать ничего взамен. Трагическая любовь , если угодно.

Горит огня моей любви бушующее пламя ,
Но ей не растопить твой лед души и сердца камень.
Тебе признаться в своих чувствах я хотел не раз,
Но гордость не желает выслушать отказ .

Прости меня за то, что ты любима.
Ведь я простил за то, что не любим.
Пусть плачет дождиком апреля ива,
И вьётся сизый от кальяна дым .
Мне говорят, что дальше будет легче,
Я улыбаюсь... легче без тебя?
С листвой, как в сентябре, играет ветер ,
Весна проспала, и они блудят.
И шепчет слякоть вязким шептом ночи,
А я шепчу ей, больше некому шептать...
Что, может, я люблю тебя не очень?
А я ей, что нельзя не очень, ***ь...
Прости меня за то, что ты любима.
Ведь я простил за то, что не любим...

Что: прикажете коршуну жрать незабудки?
Шакалу сделаться кроликом?
Или, по-вашему, волк
сам себе добровольно
выдернуть должен клыки?
Чем вам не нравятся правые?
Чем не нравятся левые?
Отчего с таким изумлением
вы, как кретины,
уставились в телевизионный экран!
Ах, вы узрели неправду
в очередной передаче!
<...>
В нынешнем мире
воров меньше, чем обворованных.
Кто рукоплещет взломщикам?
Кто возводит убийц в почётные граждане?
Кто исступленно жаждет,
чтобы его околпачили
и обобрали, как следует?
Вот вам зеркало: гляньте,
узнайте самих себя,
робких,
страшащихся грубой суровости правды,
неумолимости знанья,
передоверивших право на бессмертную мысль
стае волков!
Вденьте в ноздрю кольцо -
вот для вас лучшее украшенье!
Нет такой глупости ,
которую вы бы не слопали,
самый дешёвый обман
способен вас тут же утешить,
самое мерзкое рабство
примете вы за свободу.
Жабоподобные овцы,
как вы друг с другом грызётесь,
как вы друг друга морочите!
Братство царит средь волков,
в крепко сколоченных стаях.
Слава разбойникам!
Вы же,
когда вас хотят изнасиловать,
лениво ложитесь
на постель послушания.
Скуля,
вы по-прежнему лжёте:
вам нравится быть растерзанными.
Нет , вы не измените мир.

Я где-то читал, что жизнь человека — его прошлое и будущее — это спираль: каждый виток уже заключает в себе следующий и направляет его. Может, и так. Но моя собственная жизнь представляется мне в виде нескольких замкнутых кругов, и они вовсе не переходят друг в друга с той же свободой, что витки спирали. Переход из одного круга в другой для меня всегда — резкий скачок, а не плавное скольжение. И меня расслабляет бездействие перед скачком — ожидание той минуты, когда я буду точно знать, куда прыгнуть…

— Я не понимаю, как убийство миллиардов людей вообще может быть ради общего блага.
— Это потому, что у тебя ещё есть такая роскошь как принципы ! Я вынужден быть прагматичным.

Если смогу увидеть тебя снова, я скажу тебе слова , которые не смог сказать восемь лет назад...

Когда ты выигрываешь — мир тебя вознаграждает. Когда проигрываешь – люди становятся в очередь, чтобы пнуть тебя, пока ты внизу.

Иногда одна слезинка врезается в душу сильнее, чем ручьи слёз.

Стас смотрит на нее. Взгляд , полный боли. Взгляд раненой собаки . Боль , отчаяние , необыкновенная теплота и нежность — все смешалось в этом взгляде. Он смотрит на ту, которая никогда не будет ему принадлежать.

Меня увольняют с работы. Все теории профессора Смита разбились о похоть моего начальника.

— Мне нравится думать , что после нас что-то остается. Как-то не укладывается в голове, что ты накапливаешь столько опыта и, может, даже крупицу мудрости, а потом все это просто исчезает. Поэтому мне ужасно хочется верить, что какая-то частица тебя продолжает жить , что твое сознание каким-то образом существует и дальше.
Он очень долго молчал, прежде чем вновь подать голос .
— Но с другой стороны, может, это как выключатель. Щелк! И тебя нет .
Еще помолчал и с чуть заметной усмешкой добавил:
— Наверное, именно поэтому я никогда не любил ставить выключатели на устройства Apple.

Букет от «Эйлерса!»... Вы слышите мотив
Двух этих слов, увы, так отзвеневших скоро?..
Букет от «Эйлерса,» — того, что супротив
Многоколонного Казанского собора!..
И помню я: еще совсем не так давно, -
Ты помнишь, мой букет? — как в белом-белом зале
На тумбочке резной у старого панно
Стоял ты в хрустале на Крюковом канале?
Сверкала на окне узоров льдистых вязь,
Звенел гул санного искрящегося бега,
И падал весело декабрьский снег , кружась!
Букет от «Эйлерса» ведь не боялся снега!..
Но в три дня над Невой столетье пронеслось!
Теперь не до цветов! И от всего букета,
Как срезанная прядь от дорогих волос,
Остался лишь цветок засушенный вот этот!..
Букет от «Эйлерса» давно уже засох!..
И для меня теперь в рыдающем изгнаньи
В засушенном цветке дрожит последний вздох
Санкт-петербургских дней, растаявших в тумане!

Есть ощущение, что главные конфликты XX века, по крайней мере, в России, — неразрешены.