Цитаты на тему «» — страница 152

Тоска , не терзай, не мучай меня своим клювом мягким,
не сыпь свои зёрна в землю, где светится мой посев.
Не надо, тоска, не надо, как лезвием вскрыв мне вены,
вытягивать кровь , впиваясь, разбухнув и посинев.
<...>
Сердце моё — рассада, орошённая болью,
в нём много других пернатых гнездится, древних, как ты.
Тоска, моя жизнь стала засушливою пустыней...
Но рот твой по-женски сомкнут, а губы твои пусты.

Смеюсь над летней мошкарой,
Что на огонь летит,
А сам?
Не по своей ли воле
Сгораю от любви ?

Почему любовь так сурова, Райан? Любовная эйфория всегда заканчивается болью. Как же верно изречение « Любовь — это боль »! Скажи, сколько боли может выдержать человек ?

Как бы ни велико было стремление наполнять жизнь чем-то новым — это всего лишь дорога , ведущая по кругу. Всё повторяется. Всё остаётся прежним. Ты испробовал так много, но ни в чём не нашёл удовлетворения. И этот шум , назойливый, непрекращающийся шум в голове, в котором невозможно разобрать ни связной фразы, ни заметной интонации. Лишь одно слово, которое ты ненавидишь.
Неопределённость.

Если всё на свете тебя огорчает, нет смысла делать выбор . Любой выбор ничего не изменит.

Я, конечно, не хочу сказать, что ум и печаль – это гири, которые не позволяют нам воспарить над нашей жизнью. Но, видно, это тяжелое, как ртуть, вещество с годами заполняет пустоты в памяти и в душе.
Те самые пустоты, которые, наполнившись теплой струей воображения, могли бы, подобно воздушному шару, унести нас в просторы холодного весеннего ветра.

И острый яд привычно-светской злости
С нездешней злостью расточает он...
«Как он умён! Как он в меня влюблён!»
В её ушах — нездешний, странный звон:
То кости лязгают о кости .

Маленький мальчик Ганнибал погиб в 1945, там, в снегу, пытаясь спасти сестру. Его сердце умерло вместе с Мишей.

Да я человек ! Проверьте по фамилии!
Я — царь природы, гражданин Земли!
Но стойло мне уже определили
И полмешка колючек принесли.
И понял я, что спорить будет хуже,
Но до того досадно стало мне,
Что я вдруг плюнул как-то по-верблюжьи,
И горб нарисовался на спине...

Ты хотел быть один, это быстро прошло,
Ты хотел быть один, но не смог быть один,
Твоя ноша легка, но немеет рука,
И ты встречаешь рассвет за игрой в дурака.

Так трудно кричать, чтобы тебя услышали, когда весь мир, похоже, затыкает уши, а то, что ты говоришь, – невероятно и попросту немыслимо.

Стоит позвать на помощь , и в воздух поднимутся самолёты, вспенят волну корабли , под грохот барабанов в атаку пойдут полки с развевающимися знамёнами...

Все твои отношения шли по инерции, и итог был всегда одним и тем же. А всё потому, что ты думал, будто отношения , как и жизнь — это навечно. Ты не уважаешь любовь , потому что не уважаешь смерть .

Всё идёт в одно место: всё произошло из праха и всё возвратится в прах.

Без минуты покоя жизнь топит человека в себе, заполняя легкие души водой сиюминутного, и ты понимаешь: никогда больше тебе уже не удастся вздохнуть полной грудью.

— Я думал, может быть, знакомый голос поможет тебе. Не знаю, слышала ли ты его...
— Слышала...

— Я не говорю, что это надо делать. Я вообще не знаю, что надо делать. Я просто беседую. Но послушай, ты подумай, что мешает тебе стать как они? Другие персонажи. Почему они в безопасности, а ты нет ?
— Кексы. Кексы-красивые, нарядные куклы . Но куклы тоже нужны, пускай пустые. Ну сейчас таких много, все хотят стать куклами. Спортсмены. Спорт сейчас на первом месте. Может... Нет . Фрида вообще вне конкуренции. Пила поёт. У Гарика скутер. У всех что-то есть. А я...

Территории, ресурсы, богатство , власть — отговорки лежат на поверхности. Но ведь война не прекратится никогда , даже если кто-то один получит неоспоримое господство над миром. Угнетатели и угнетаемые будут всегда. Жертвы и их мучители будут во веки веков, покуда существует человек .

Поэт — притворщик по роли ,
Легко ему сделать вид,
Придумать саднящей боли
Подделку, что не болит.
Но боли его минуя, -
Читатель стихов – изволь -
Почует сполна иную
Свою, небывшую боль .
Игрой занимая разум ,
Кружа всё тем же путём,
Так носится, раз за разом,
Поезд, что сердцем зовём.

Так вот ты какой, цветочек аленький...