Цитаты на тему «» — страница 8

Ты женщине клялся, что будешь с ней рядом, потом превращал ее в слово, в синоним забытой на столике яркой помады.

Пусть память о нас будет лучше, чем были когда-либо мы.

Боль творения, в сущности, мелочь, пустяк рядом с муками не-созидания.

Я продолжаюсь горчичным закатом, красиво и холодно, я — февраль.

Куда все уходит?
Наверное, в память ....

Закат . Притушен свет . Окно . Чернильница. И люди . Здесь так много, много их. Весь век шумит вокруг, растет и ширится. Но ты живешь во мне. И нет других.

Я остаюсь человеком творчества, оно не отдаст, не отдаст меня никому.

Скажи, а будем ли мы завтра ?
Скажи, а есть ли мы сейчас?

Ведь что наша жизнь ? Это небо . Пейзаж . Вид с мыса. Два облака , солнце и воздух — ничто на треть. Ты можешь сидеть и искать в этом небе смысл , и можешь расправить крылья и в нем лететь.

Все немы, все глухи. Не люди — ленивые мухи, под осень летая все медленнней, все тяжелей, лишенные ценностей (то есть обрюзгшие духом), не люди , не люди , давно не найти здесь людей.

Есть у нас классическое счастье: улыбаться, даже если больно.

Тоскуй, тоскуй и отражайся в лужах, молчи, молчи о важном и смешном, ты здесь один, ты никому не нужен.

Потом поймешь — ничто не повторится, потом поймешь — все было наяву, когда посмотришь из окна больницы на первую весеннюю листву.

Сердце болит? Пусть болит, так и надо.

Мне так хочется гладить пересвет летней жизни в ее волосах.

Люди сходят с ума, люди сходят с ума,
и один из них, кажется...
Я.

Ты мое гортанное, целованное, внутреннее,
сложносочиненное, подчиненное одной моей руке имя на жемчужном языке.

Тень над тобой. Но рока ли? Или руки протянутой?

Я в губы целую твой беззаботный смех .

Он заваривал чай из звезд и ругал повседневщину, рисовал в траве портрет из своих следов, говорят, он любил горожанку, простую женщину, и вписал ее в вечность посредством обычных слов.