Цитаты на тему «» — страница 10

И слово. Как же без него, когда вся кожа в буквах дрожи, когда я чувствую родство с травой, с тобой… Да с каждым, Боже.

Мы исчезаем даже не заметив.

За ночной тишиной одиночества, за пределом последней черты, эпилогом души и творчества у меня остаешься ты.

С утра работа . Вечером диван и выключенный черный телевизор.

И вроде повод есть, а смысла нет , и вроде жизнь идет, а только мимо.

Твои руки безумные раздевают сознание ,
обрывай тормоза и включай зажигание!

Закончится лето . И Бог с ним. Начнется осень . Я слышу в душе твоей предлистопадный «ах».

Кто будет этот смертный зрелый мир любить , как только я любить умею?

Как больно, остро! Знаешь? Чувствуешь?! Закрой глаза и пой, и пой. Мы бьемся насмерть в солнце душами, мы мир таскаем за собой.

Странная женщина: тонкая, тихая, вяжет судьбу и сидит у окна. Время ее не стремится, не тикает — медленно льется подобием сна. Звездное небо в ней, рядом с ней холодно, но без нее — словно нечем дышать. Тихая, тонкая, острая. Больно мне. Острая, вечная, словно душа .

Но когда ты спросишь: «зачем же со мной остался?» Я хочу твое сердце выучить наизусть.

Потому что слова бессмысленны, не заменят простой сохи, не залечат простой царапины, не окупят твою печаль .

Пиши про вещь. Любая из вещей хранит в себе прообраз человека: упрямство мысли или дряблость шей, другой ли признак, или призрак некий. Все стоит слов, все свой имеет вид и глубину, и молодость, и старость .

Забыть дома мысли и выйти в прозрачное лето , и долго идти, исчезая все больше во мгле.

Чего мне не хватает? Смелости? Знамен? Тоски? Но все же знай, любовь к тебе растет до зрелости и морем бьется через край .

И церковь из окна еще видна, вон там стоит, вздымается над крышей. Стоит давно, а кажется — летит. Летит над строем стираных рубашек, летит над жизнью, купленной в кредит , летит, летит и белым небом машет.

Что там завтра ? Да как и всегда. Обновление жизни . Это все, что когда-либо было и будет с тобой.

Опоздает письмо. Время сложится в лед и застынет, превратится в итог и исток, в бесконечный вокзал , на который надышит слежавшийся к вечеру иней: Опоздали стихи . Опоздали. И ты опоздал.

Пойдешь пешком вперед. А там не ждут, но кажется тебе, что ты там нужен.

Она меня любит как график, по датам, по числам морей и пустынь. Она заползает мне в душу до глуби и губы брезгливо кривит. Она меня любит, конечно же, любит. Но страшно от этой любви .