Цитаты на тему «» — страница 5

Ему казалось, что за мгновение до того, как ему повернуть, за углом кто-то стоял. В воздухе была какая-то особая тишина , словно там, в двух шагах, кто-то притаился и ждал и лишь за секунду до его появления вдруг превратился в тень и пропустил его сквозь себя.

Жизнь превращается в сплошную карусель, Монтег. Всё визжит, кричит, грохает!

Вы сидите в комнате с четырехстенным телевизором, а с ним уж, знаете ли, не поспоришь. Почему? Да потому, что эти изображения на стенах — это « реальность ». Вот они перед вами, они зримы, они объемны, и они говорят вам, что вы должны думать , они вколачивают это вам в голову. Ну вам и начинает казаться, что это правильно — то, что они говорят. Вы начинаете верить, что это правильно . Вас так стремительно приводят к заданным выводам, что ваш разум не успевает возмутиться и воскликнуть: «Да ведь это чистейший вздор!»

— Он ничего не думает, кроме того, что мы в него вложили.
— Очень жаль, — тихо сказал Монтэг. Потому что мы вкладываем в него только одно — преследовать, хватать, убивать. Какой позор , что мы ничему другому не можем его научить.

Ведь книги существуют для того, чтобы напоминать нам, какие мы дураки и упрямые ослы.

— Почему мне кажется, — сказал он, когда они дошли до входа в метро , будто я уже очень давно вас знаю?
— Потому что вы мне нравитесь, — ответила она , — и мне ничего от вас не надо. А ещё потому, что мы понимаем друг друга .

Когда я был еще мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. Он был очень добрый человек , очень любил людей, это он помог очистить наш город от трущоб. Нам, детям, он мастерил игрушки , за свою жизнь , он, наверно, создал миллион разных вещей. Руки его всегда были чем-то заняты. И вот когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал. Я плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет, дедушка уже не сможет вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть на скрипке или рассказывать нам смешные истории – никто не умел так их рассказывать, как он. Он был частью нас самих, и когда он умер, все это ушло из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он. Он был особенный, ни на кого не похожий. Очень нужный для жизни человек. Я так и не примирился с его смертью. Я и теперь часто думаю, каких прекрасных творений искусства лишился мир из-за его смерти, сколько забавных историй осталось не рассказано, сколько голубей, вернувшись домой, не ощутят уже ласкового прикосновения его рук. Он переделывал облик мира. Он дарил миру новое . В ту ночь , когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.

О, эта ужасная тирания большинства!

Скажите, вы когда-нибудь обращали внимание , как вон там, по бульварам, мчатся ракетные автомобили ? <...> Мне иногда кажется, что те, кто на них ездит, просто не знают, что такое трава или цветы . Они ведь никогда их не видят иначе, как на большой скорости, — продолжала она . — Покажите им зеленое пятно, и они скажут: ага, это трава ! Покажите розовое — они скажут: а, это розарий! Белые пятна — дома, коричневые — коровы. Однажды мой дядя попробовал проехаться по шоссе со скоростью не более сорока миль в час. Его арестовали и посадили на два дня в тюрьму. Смешно , правда ? И грустно.

Этот огонь ничего не сжигал — он согревал... Он и не знал, что огонь может быть таким.

Я хочу, чтобы кто-нибудь выслушал меня. И если я буду говорить долго, то, может быть, и договорюсь до чего-нибудь разумного. А еще я хочу, чтобы вы научили меня понимать то, что я читаю.

Вы можете закрыть книгу и сказать ей: «Подожди». Вы ее властелин. Но кто вырвет вас из цепких когтей, которые захватывают вас в плен , когда вы включаете телевизорную гостиную?

Как редко на лице другого человека можно увидеть отражение твоего собственного лица, твоих сокровенных трепетных мыслей!

Прошел всего час с тех пор, как он встретил Клариссу Маклеллан... Один только час, но как все изменилось — исчез, растаял тот, прежний мир и вместо него возник новый, холодный и бесцветный.

Книги – только одно из вместилищ, где мы храним то, что боимся забыть. В них нет никакой тайны, никакого волшебства. Волшебство лишь в том, что они говорят, в том, как они сшивают лоскутки вселенной в единое целое.

Каждый должен оставить что-то после себя... Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чем после смерти найдет прибежище твоя душа . Люди будут смотреть на взращенное тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив.

Наша цивилизация несется к гибели. Отойдите в сторону, чтобы вас не задело колесом.

Как-то раз, когда он был ребенком, погасло электричество , и его мать отыскала и зажгла последнюю свечу. Этот короткий час, пока горела свеча, был часом чудесных открытий: мир изменился, пространство перестало быть огромным и уютно сомкнулось вокруг них. Мать и сын сидели вдвоем, странно преображенные, искренне желая, чтобы электричество не включалось как можно дольше.

Это тонкое лицо напоминало циферблат небольших часов, слабо светящийся в темной комнате, когда, проснувшись среди ночи, хочешь узнать время и видишь, что стрелки точно показывают час, минуту и секунду, и этот светлый молчаливый лик спокойно и уверенно говорит тебе, что ночь проходит, хотя и становится темнее, и скоро снова взойдет солнце .

Что ты дал городу, Монтэг?
Пепел.
Что давали люди друг другу?
Ничего.